Nos Topamos Con ...
Abril 4, 2.007
Año 7 (Segundo como Blog)
ntc@andinet.com , ntcgra@gmail.com
1.- INRI. El texto bíblico. La Crucifixión: imágenes y textos. El último cenáculo, Por Jotamario Arbeláez.
12.- EVENTOS : Biblioteca del Centenario (mes de Abril). / Poesía y Música Latinoamericana, on line desde Salzburg, Austria (Abril 8) / Taller de Poesía, 9 al 12 de Abril. Marga López / Plenilunio No 38 (Abril 14) / Lectura de poemas, organiza e invita Asociación de Poetas Vallecaucanos (Abril 19)
13.- ENLACES: Los permanentes – por ahora - a la derecha. Clic sobre el nombre para ir a cada uno.
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1.- INRI ( IESVS NAZARENVS REX IVDAEORVM)
Crucifixión de Jesús Juan (19:19–20)
Mateo 27, 32-38 / Marcos 15, 23-27 / Lucas 23, 33-34
http://www.vicariadepastoral.org.mx/sagrada_escritura/biblia/nuevo_testamento/04_juan_04.htm#cap19
19:17 Jesús, cargando sobre sí la cruz, salió de la ciudad para dirigirse al lugar llamado "del Cráneo", en hebreo, "Gólgota".
19:18 Allí lo crucificaron; y con él a otros dos, uno a cada lado y Jesús en el medio. 19:19 Pilato redactó una inscripción que decía: "Jesús el Nazareno, rey de los judíos" (INRI) , y la hizo poner sobre la cruz.
19:20 Muchos judíos leyeron esta inscripción, porque el lugar donde Jesús fue crucificado quedaba cerca de la ciudad y la inscripción estaba en hebreo, latín y griego.
19:21 Los sumos sacerdotes de los judíos dijeron a Pilato: "No escribas: "El rey de los judíos", sino: "Este ha dicho: Yo soy el rey de los judíos"".
19:22 Pilato respondió: "Lo escrito, escrito está".
SEMANASANTIANDO: Sugerimos visitar: http://ntcblog.blogspot.com/2006_04_09_archive.html NTC ... 225 Nos Topamos Con ... Año 6. Cali, Viernes, Abril 14, 2.006
SEMANASANTIANDO … VIERNES SANTO, DÍA DE LA CRUCIFIXIÓN
CONTENIDO
- 1 - “EL EVANGELIO SEGÚN JESUCRISTO”. FRAGMENTOS (sobre la Crucifixión)
- 2 - EL GRABADO QUE APARECE EN EL LIBRO Y SU AUTOR
- 3 – SOBRE EL AUTOR DEL GRABADO, Mails de Carlos Vidales
- 4 - JESÚS Y YAHVÉ. Los nombres divinos. Por Harold Bloom
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"LA HISTORIA LA TITULAN Y LA NARRAN AQUELLOS QUE TIENEN EL PODER".
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Crucifixión. Por Emil Nolde, 1912
http://mattstone.blogs.com/photos/sacred_images/crucifixion_emilnoldeseebull1912.html
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CRUCIFIXIÓN, Picasso. 1.930
Crucifixión, Picasso, 1930. Este es otro juego estético de Picasso, un pretexto más para su arte esencialmente lúdico. Hay burla y, por lo tanto, blasfemia. Es anterior al Guernica pero ya hay algo de ello aquí. Hay una especie de cara con anteojos oscuros que sonríe como un personaje de historietas. Una pequeña figura que recuerda al Quijote de la Mancha pretende hacer las veces de Longinos. Unas manos tiran dados sobre una especie de tambor. Hay trozos de miembros humanos por todas partes. El colorido es “tropical” y festivo. Otro pretexto para “hacer arte” y escandalizar a los católicos, y “quedar bien” con sus amigos del mundo y del dinero. No sería de extrañar que algún “católico” elogiara esta obra que él mismo no alcanza a “entender” y suponga solo para una elite de “iniciados” en estética.
Fuente: http://www.statveritas.com.ar/Arte/CPA-06.htm Allí otras imagenes
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El último cenáculo
Intermedio. POR Jotamario Arbelaez. Agradecemos al autor el envío de su columna.
Siempre me intrigó la última cena, esa ceremonia ritual donde se encontraron por última vez reunidos los 12, o los 13 con Chucho, o los 14, contando con que María Magdalena asistió al convite. ¿Dónde se celebró? ¿Qué día? ¿En la casa o en el restaurante de quién? ¿Qué comieron? ¿Qué bebieron? ¿Era abstemio nuestro Señor? ¿Pagó la cuenta uno solo o hicieron vaca?
Como tengo tiempo de sobra para el espíritu desde que licencié el animal del cuerpo, me propuse una investigación exhaustiva del caso, de la cual presento un resumen, en virtud de que estamos en plena semana sacra. Lo redacto el día de la Fiesta de los Panes sin Levadura, primer día de los Ácimos como se llamaba también la Pascua, en plena efemérides de la comilona. Me he sustentado en la Biblia de Cipriano de Valera, en los evangelios apócrifos, en los de Acuario, de Judas y de María Magdalena, en los manuscritos del Mar Muerto, en el acceso virtual a la biblioteca de Alejandría y en un informe de El Tiempo, desechando ex profeso las fantasías delirantes de aquellos novelistas que tergiversan la historia sagrada en el afán simoniaco de vender más libros. Así, por ejemplo, declaro falso lo que sugiere Dan Brown, que María Magdalena posara por debajo de la mesa un pie descalzo sobre la sandalia de Cristo y el otro sobre la sandalia de Judas, que estaba al frente, porque era mujer de una sola pieza, así la iglesia -aunque la asuma en los altares- no la baje de prostituta.
Descubro por tres de los evangelistas dateados por el Espíritu Santo que Jesús veía hoy lo que estaba sucediendo mañana, que se desdoblaba en el tiempo como los que tomamos yagé. En verdad te digo que mañana estarás conmigo en el Paraíso, me dijo un día ya remoto. Y recién ahora me lo estoy tomando en serio.
Mandó Jesús a Pedro y Juan a Jerusalén, anticipándoles que se encontrarían por las calles con un hombre así y asá, portador de un jarro de agua, que se dirigiría a una casa y subiría a una sala muy bien dispuesta en el piso alto. Que hasta allí le siguieran y le abordaran, que el Maestro le mandaba a decir que listo, que a ese cenáculo llegaría a cenar más tarde. Y en el momento anunciado llegó con su bendita pandilla.
No es cierto, como sugiere otro hereje, que al anunciar que uno de ellos le traicionaría, era porque ya lo estaba haciendo con su elegida. Ni que al divulgarlo como “uno que moja su pan en el plato conmigo”, fuera porque los tuviera pillaos.
Una vez roto el hielo se sirvieron las viandas. El plato fuerte fue cordero pascual asado -previamente sacrificado en el templo-, con salsa a base de finas hierbas amargas, codornices vaporizadas en miel y verduras en vinagreta, pan sin fermentar y agua fresca. No ha trascendido la marca del vino, que tal vez fue producto de la imposición de las manos del Señor sobre las jarras de agua, artificio en que ya era ducho. Dijo que comieran del pan de su cuerpo y del vino que era su sangre, y él llenó para sí el Santo Grial del que apuró hasta las heces. Desde entonces no volvió a beber gota –salvo la esponja de vinagre en la cruz- ni a probar bocado, anunciando que sólo lo haría cuando regresara al reino de Dios. Luego no sólo bebió en la tierra, sino que lo ha seguido haciendo en la Santa Gloria, ¡hosanna!, donde hay viñedos, sin que ello quiera decir que el cielo sea un bar.
A la hora de cancelar la cuenta el Señor se retiró discretamente al baño de caballeros. Judas, el único que ni bebió ni comió -tan solo con los ojos a Magdalena-, sugirió que se pagara “a la americana”, y perdónese la licencia anacrónica. Como ninguno le hizo caso, pues todos eran presa del viento paráclito, pagó con las 15 monedas de anticipo que le diera Caifás. Y, furioso, se preparó para merecer el saldo.
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2.- GABO 80, 60, 40, 25
2.1.-El otoño del patriarca
De Ricardo Sánchez Ángel* Especial para Un Pasquín No. 19 - Abril 2 de 2007
Recibido por la RED de Oscar Delgado (U. Del Rosario) osdelgad@urosario.edu.co . http://www.unpasquin.com/PDF-Version/Un-Pasquin-Ed19.pdf Aquí todo UN PASQUIN (de Vlado) Allí sugerimos el Editorial sobre GABO.
En las efemérides de García Márquez se percibe un activismo protagónico del señor presidente, cuando el país y la comunidad internacional esperan y esperan una revelación de la verdad acerca del paramilitarismo y de las relaciones con su gobierno.
Porque el que debe dar el ejemplo y decir toda la verdad es el señor presidente, se supone que sabe mucho.
Su decidida descalificación de la oposición como aliada del terrorismo, la promoción de la cacería de brujas a la intelectualidad disidente, su repugnancia a la causa popular de los derechos humanos, su abusivo ejercicio del poder y sus opiniones sobre la crítica, descorteses, ligeras, desconcertantes; tal vez el más intolerante de los presidentes desde Laureano Gómez. Lo cual me ha suscitado perplejidades sobre la connivencia y supuesta o real simpatía entre el premio nobel y el señor presidente. Y he decidido exponerlas en público.
La celebración de los ochenta años del nacimiento del connotado escritor es más que merecida. Novelista, cuentista y periodista de gran valía en sus realizaciones y quien con su obra y quehacer literario ha enriquecido el imaginario cultural del continente, acompañando las identidades variopintas de los pueblos. Destacando las fantasías del realismo mágico en el concierto universal, mostrando y demostrando el esplendor de unas culturas y creadores.
Todo esto y mucho más le ha dado nuestro compatriota a Colombia y América latina, a la lengua y la cultura.
La tarea de García Márquez, como la de Octavio Paz, Juan Rulfo, Alejo Carpentier, Borges, ha sido liberar a la lengua, a la literatura de las cárceles de las academias, el tradicionalismo provinciano y las simulaciones de las copias y los remedos extranjerizantes. Han renovado, revisitando lo popular, lo que forma parte de una historia común y del común, la novela y los cuentos con gran despliegue de imaginación, situados en lo raizal y desde allí, han logrado la universalización de una obra.
Este es el García Márquez popular, latinoamericano, hecho a pulso, con disciplina y talento que celebramos.
Pero hay otro, Don Gabo, que ha confundido confundiéndose, la grandeza con el éxito. La publicidad ha sido el altar donde celebra la ceremonia de sus ganancias. Convertido gracias a su talento y astucia de vendedor, algo aprendido en las tierras de nuestra mítica Guajira, en el más destacado caballero de la mercadotecnia.
En la sociedad del consumismo ha obtenido logros de su profesión de escritor, necesarios y bien ganados ingresos, pero convertido en un producto de la sociedad del espectáculo mercantil, algo muy distinto del eslogan “yo escribo para que me quieran más mis amigos”.
Don Gabo devino en un talentoso relacionista público, en un intermediario de los poderosos, no sólo de Fidel Castro, una amistad que lo destaca, sino de Clinton, de los grandes magnates, de presidentes, de los poderosos de los medios, de actrices del espectáculo y de colegas que han ganado, con gran distancia en la línea del éxito, un lugar en la fama. Don Gabo forma parte, en primera fila, del club de los ricos, los famosos y los poderosos.
Así las cosas, las ideas de don Gabo son mensajes publicitarios, parlamentos expuestos en el decorado de su actuación, que parece y es televisiva. Y como todo personaje de la realidad mediática, se volvió efímero, distanciado con los de debajo de donde proviene, esquivo con lo democrático, un producto hechizo, y por lo tanto, prescindible.
Este don Gabo, buen burgués, no lo festejamos. Este don Gabo es el que celebran las Academias, la Sociedad Interamericana de propietarios de prensa, con la antigualla del rey Borbón, del señor presidente de Colombia y con una peregrinación de escritores ungidos de migajas de fama.
El giro político de don Gabo se precipitó con la bancarrota, el derrumbe de la URSS y los socialismos de Europa Oriental, la derrota de los movimientos guerrilleros del Che Guevara y otros, la catástrofe del sandinismo en la primera hornada y el aislamiento de la influencia de Cuba en el continente, revolución a la cual se ha mantenido fiel.
Hace mucho tiempo, García Márquez luchó solidariamente contra las dictaduras del Cono Sur, apoyó a los sandinistas y a los socialistas venezolanos. Hoy es extraño, ausente a los movimientos pro Iraq, Palestina y El Líbano. Está desentendido de la tragedia colombiana. Y no hay tal que esté retirado de la actividad política, lo que ocurre es que su interés político está en otra parte y con otras gentes.
Está en su derecho de hacer lo que bien quiera, como yo estoy en el de comentarlo.
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*Profesor Asociado Universidad Nacional de Colombia; Profesor Titular Universidad Externado.
2.2 .- EL PRESIDENTE NO TIENE QUIEN LE ESCRIBA
El discurso del Presidente cayó como un mal postre después de una cena inolvidable.
Por Fernando Quiroz efequiroz@yahoo.com.ar
Revista Cambio Abril 2, 2.007 P. 62
Empecemos por el final. O, mejor dicho, por el que ha debido serlo: Gabo, todo de blanco hasta los pies vestido, cuenta cómo en su casa nunca faltó qué comer durante los 14 meses de escritura de Cien años de soledad, a pesar de que no recibió un sólo peso en ese año largo. Y cuenta cómo tuvo que dividir en dos el manuscrito enorme para enviarlo a Buenos Aires, porque no había plata suficiente para pagar el paquete completo. Y cuenta que todo ha ocurrido tan rápido, que no sabe a qué horas conquistó 50 millones de lectores. Luego, mientras los asistentes lloraban y aplaudían, llovieron mariposas amarillas en el auditorio Getsemaní. La escena corresponde a la instalación
del Congreso de la Lengua Española, la semana pasada en Cartagena de Indias, en la que se rindió al mismo tiempo un sentido homenaje a Gabriel García Márquez. Un homenaje con rey a bordo y presidentes y escritores y vallenatos, que por momentos parecía suceder en la lejana Estocolmo. Las historias secretas sobre los años inciertos de la escritura de la novela más leída en lengua castellana después de El Quijote fueron contagiando al público de un sentimiento muy parecido ala nostalgia, que convocaba por igual la risa, la admiración y el llanto.
Pero después de tantas palabras hermosas -las de Antonio Muñoz Molina, las de Tomás Eloy Martínez, las de Carlos Fuentes, las de Víctor García de la Concha ... - y poco antes de las mariposas amarillas que llovieron del cielo, el discurso del excelentísimo señor Presidente de la República de Colombia, cayó como un mal postre después de una cena inolvidable.
Uribe no habló para los escritores, no habló para los académicos de la lengua, no habló para los visitantes ilustres de todos los rincones de América Latina que han ayudado a darle brillo al castellano. Habló para el rey Juan Carlos -que también estaba y que también pronunció unas cuantas frases de cajón y habló para una cantidad de gente que nada tenía que hacer allí, en un congreso de la cultura, y que llevó para que lo aplaudieran: el Procurador, la Presidenta del Senado, el Ministro de Defensa, el del Medio Ambiente ...
La lambonería del Presidente con los reyes daba franca vergüenza. Pero no extrañaba: dos días antes, en Medellín, les había dicho que en esta tierra los estaban esperando desde el siglo XVII y que su presencia demostraba que ningún sueño era imposible. Y que el pueblo colombiano, después de su visita, estaba encontrando una definitiva oportunidad sobre la tierra. Fue el mismo discurso en el que dijo que Tomás Carrasquilla era el Cervantes moderno.
Y como es monotemático, Uribe no olvidó hacerle propaganda a su proyecto de seguridad democrática, y mintió asegurando que este es un país de "ilimitada libertad que otorga a la palabra todo el espacio para la denuncia ... ". Y sus políticos de bolsillo -los que aún no están presos-lo aplaudieron a rabiar.
Y como es monotemático, tanto en Medellín como en Cartagena insistió en que nuestro pueblo no sólo es hijo de España sino también de la cruz. E inclinó la cabeza en señal de respeto.
Así es el protocolo. Y el aburrido e inútil protocolo dice que el Presidente debe ser él último en hablar. Para aguar la fiesta. Para dejarlo a uno con ese mal sabor. Por fortuna, después de sus palabras vinieron las mariposas amarillas y unos niños vallenatos que no dejaron oír los aplausos de su comitiva.
***APOTEOSIS
José Alvear Sanín EL MUNDO, Opinión , Abril 4, 2.007 Agradecemos a la Red de Oscar Delgado osdelgad@urosario.edu.co de U del Rosario.
Los actos de Cartagena superan la fantasía de cualquier escritor. Desde luego, es humano aspirar al reconocimiento y más de uno aceptaría homenajes pagados por el fisco, pero lo de los ochenta de Gabo responde tanto a la desmesura del folklore tropical como a la inconmensurable megalomanía del festejado.
Lluvia de confetti amarillo, asistencia del presidente, palabras de Belisario el gárrulo, abrazos de ilustres iletrados como Bill Clinton y S.M. el rey de España. Nada que compagine con la imagen popular del escritor comunista. Pero como el otoñal patriarca de Cuba está canceroso y caduco, la visita de su costoso valido ha sido de las últimas: discreta, fugaz y en el jet privado de Julio Mario.
Dejando de lado los méritos literarios que pregona la veleidosa fama, la apoteosis confirma la impresión de que la literatura no es la profesión auténtica de Gabriel García Márquez.
Lo suyo, sin duda alguna, son las relaciones públicas, articuladas con un infalible olfato político, que rinde dividendos en forma de premio Nobel cuando soplan las izquierdas, o de rey de carnaval en los frívolos días que corren, pero en ambas ocasiones el pantallaza precede al tintineo de la caja registradora.
A lo largo de los siglos el escritor luchó por liberarse de la Corte para poder pregonar su verdad, afirmando una magistratura limpia y superior. El primero, quizá, fue Cicerón, quien se proclamaba “amigo del César pero más amigo de la verdad”. Cuando se sigue esa máxima, la zalema, el besamanos, el ditirambo, la paga, el panegírico no caben en la obra del literato.
Cervantes no pasó de ser un perdulario mientras tantos pendolistas medraban batiendo palmas y quemando incienso ante “los grandes” de su tiempo.
Cuando Tolstoi cumplió ochenta, el único que se dio cuenta fue el telegrafista de Yasnaia Poliana, porque ese día aumentó el número de despachos recibidos. Ni las autoridades zaristas ni el erguido anciano pensaron en juegos florales para hacer olvidar toda una vida de enfrentamientos ideológicos. Y el día que Tomás Carrasquilla llegó a esa edad, sus sobrinas le permitieron un pandequeso extra con el cacao de la tarde.
Me he detenido sólo en tres escritores de primera línea, porque nuestro único Nobel merece consideración. Se me preguntará por qué razón no comparo su onomástico también con las manifestaciones de vanidad senil de un Pablo Neruda, o con los festejos que rodearon al Voltaire moribundo. Respondo, ¡por respeto! Neruda era una pluma aún más fletada y Voltaire vivió toda la vida de la dádiva de los tiranos, pero cuando alcanzó riqueza, se dedicó a acrecentarla con las artes del agio y con la participación embozada en la trata de esclavos a través de una sociedad en comandita por acciones.
Mejor actitud ante la vida, en todo caso, la de Saramago, casi de la misma edad, quien ha dado muestras suficientes de preferir sus ideas a las cuentas bancarias, sigue hablando sin temor y entiende la responsabilidad del escritor ante su tiempo.
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3.- LOS PÁJAROS DEL PUEBLO. Mario Meléndez* mariomelendez71@hotmail.com
http://www.panoramacultural.net/Suecia/mPaginas/pSelectRecord.cfm?paginaID=1403&categoriaID=35 Agradecemos a Carlos Vidales de La Rana Dorada (LINK a la derecha) el haber compartido esta información de este gran Poeta.
El niño no paraba de llorar
aunque el verdugo repetía de rodillas
que su madre no había muerto
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A los ríos que dejaron sus pechos en el mar, a la tierra de mejillas prolongadas como tripas, a la piedra madura que besa viento y camino, a las montañas maternales, a la flora y fauna decapitada por manos sangrientas, a los volcanes reprimidos, a la lluvia inconsecuente de los bosques y ciudades, a las aves, con sus maletas y sus alas, a los desiertos enemigos del agua pura, al vino que incendia la garganta del pueblo, a los hielos de entrañas frías y secretas, a los valles, a los cóndores, a todo lo que es parte de mí y de mi poesía, a ellos entrego mi canto, a ellos dedico la semilla de la noche, mi soledad de araña que cae sobre la patria y sobre cada palabra que sale a mi paso, mi voz enamorada de la primera y última gota de mis hermanos, mis labios color de fruta, mis venas acariciadas por el sueño salvaje, mi agonía incesante y profunda, mi religión de aullidos desatados, mi juventud sonora y definitiva. A ellos levanto mi puño como una bandera, a ellos dedico el calor de esta brasa, de esta lágrima de Dios llamada Chile.
.... Sigue: http://www.panoramacultural.net/Suecia/mPaginas/pSelectRecord.cfm?paginaID=1403&categoriaID=35
*Mario Meléndez (Linares, Chile, 1971). Estudió Periodismo y Comunicación Social. Entre sus libros figuran: “Autocultura y juicio” (con prólogo del Premio Nacional de Literatura, Roque Esteban Scarpa), “Apuntes para una leyenda” y “Vuelo subterráneo”. En 1993 obtiene el Premio Municipal de Literatura en el Bicentenario de Linares. Sus poemas aparecen en diversas revistas de literatura hispanoamericana y en antologías nacionales y extranjeras. Ha sido invitado a numerosos encuentros literarios entre los que destacan el Primer y Segundo Encuentro de Escritores Latinoamericanos, organizado por la Sociedad de Escritores de Chile (Sech), Santiago, 2001 y 2002, y el Primer Encuentro Internacional de Amnistía y Solidaridad con el Pueblo, Roma, Italia, 2003, donde es nombrado miembro de honor de la Academia de la Cultura Europea. A comienzos del 2005, es publicado en las prestigiosas revistas “Other Voices Poetry” y “Literati Magazine”. Durante el mismo año obtiene el premio "Harvest International" al mejor poema en español otorgado por la University of California Polytechnic, en Estados Unidos. Parte de su obra se encuentra traducida al italiano, inglés, francés, portugués, holandés, rumano, persa y catalán. Actualmente trabaja en el proyecto “Fiestas del Libro Itinerante”. Mas información y poemas:
http://www.arrakis.es/~joldan/marmel10.htm
http://www.panoramacultural.net/Suecia/mPaginas/pSelectRecord.cfm?paginaID=1403&categoriaID=35
POEMAS : http://www.sbhac.net/Escritores/Mario/Mario.htm
Mario Meléndez mariomelendez71@hotmail.com
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4.- Un adiós a Mardoqueo Montaña
Por Germán Uribe*, escritor colombiano
Fuentes: Cronopios Diario virtual (Do mingo 1 de abril de 2007) ignacioramirez@cable.net.co y
http://www.eltiempo.com/nacion/tolima/2007-01-26/ARTICULO-WEB-NOTA_INTERIOR-3412256.html Agradecemos al autor habernos proporcionado las imagenes.
Cuando los adioses irreparables comienzan a aflorar en nuestro entorno vital, la solidez de nuestra presencia mundana no tiene más remedio que ceder ante la proximidad de un propio adiós final. Así ha sido siempre y así lo será por los tiempos. Toda despedida lleva un desgarramiento implícito que termina agrietando la existencia de quien sobrevive al adiós, aunque por fortuna, para quienes vemos la vida como un simple hervor de la naturaleza y percibimos a la muerte como el natural regreso a su regazo, ni aquellas despedidas, ni el final terreno que ellas certifican, pueden terminar convirtiéndose en una desgracia fatal. Porque si miramos más con la razón que con la pasión, lo que vienen a recordarnos tales partidas es el placer y el privilegio que se nos concedió al haber tenido como amigos a quienes despedimos.
Por ello, al saber del fallecimiento de Mardoqueo Montaña -Ibagué 1922-, el escultor, el caricaturista, el artista y el bohemio, no hay ninguna confusión en mis emociones. Siento la complacencia honrosa de haberlo conocido en estrecha amistad hace ya muchos años en medio de una camaradería breve en el tiempo, pero “brava” en intensidad bohemia, en agitación intelectual, en la lealtad hacia amigos comunes, también tolimenses ellos, como Jorge Elías Triana o Alberto Suárez Casas, o en prolongadas charlas políticas y culturales que se daban en su taller o en su casa, en mi antiguo apartamento de Chapinero, o en el bar o cafetín que nos permitiera ejercer la palabra mutuamente arrebatada, y nuestro común apego por el arte.
¡Cómo perduran en mi memoria esos encuentros del afecto mutuo en donde mi admiración por su producción podía solazarse!
A Mardoqueo Montaña, concluyo mientras escribo esta corta recordación suya tras conocer de su muerte por las cuatro líneas perdidas en la sección de Cultura y Entretenimiento de El Tiempo, complementada en el mismo diario por un aviso en el que Magola, su mujer y cómplice perpetua registraba su partida, le faltó en su momento lo que le sobró a tantos otras socorridas y publicitadas “figuras del arte” de su época: una estimulante mirada objetiva por parte de Marta Traba.
Porque de haber sido así, de una muy otra manera se estarían ocupando los medios ahora.
Conservo de su obra dos invaluables muestras que dicen de su arte y de su talante humano: una caricatura espléndida que al obsequiarme tituló de su puño y letra “Personajes del antiguo café Automático” en donde aparecen con magistrales y desconcertantes trazos y apiñados en un conjunto de la más auténtica estirpe bohemia de aquellos tiempos, notables figuras como León de Greiff, Juan Lozano, Jorge Zalamea, Arturo Camacho Ramírez, (1) y en fin, todos los protagonistas e inspiradores de esa atmósfera y esa utilería que él asumía como su exclusivo e íntimo refugio social irrenunciable.
Igualmente, un busto en yeso de la legendaria y fascinante Camille Claudel, la hermana de Paul y estrecha colaboradora, inspiradora y tormentosa amante de Auguste Rodin, que había elaborado en plena clase frente a sus alumnos en la Universidad Nacional.
Y por último, no podemos dejar de consignar que fue Mardoqueo, en 1955, no sólo profesor, sino uno de los creadores de la Escuela de Cultura y Bellas Artes de la Universidad del Tolima.
Hasta siempre, querido amigo.
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* guribe@cable.net.co
Website: http://www.geocities.com/Athens/Forum/8886
(1) Contertulios del Café El Automático: Juan Lozano y Lozano, León de Greiff, Ignacio Gómez Jaramillo, Jorge Zalamea. Detrás: Omar Rayo, Hernán Merino, Marco Ospina, Hernando Téllez Blanco, Arturo Camacho Ramírez.
Caricatura de Mardoqueo Montaña.
http://www.fundalectura.org/archivos/cartillatertulias.pdf
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ANTONIETA RIVA DE FERNÁNDEZ, "TOÑA".
Lima, Julio 9, 1.914 – Cali, Abril 2, 2.007
Descansó en la Paz de Señor (Avance de NTC ... publicado el 3 de Abril, 2.007)
NTC … acompaña y expresa su solidaridad a toda la familia Fernández Riva, de manera muy cercana a su hija Leonor, a su hijo Ernesto y a su nieto Rodrigo Fernández Chois, amigos y destacados emprendedores y gestores culturales de Cali. Invitan a las honras fúnebres: Velación: Casa de Funerales La Ermita, Calle 5ª. No. 24 A – 101 . Tel. 556 7252. Hora de salida: 4:00 PM Abril 3, 2.007 Honras Fúnebres: 5:00 PM Abril 3, 2.007 . Parque Memorial La Ermita, antigua carretera a Yumbo.
Del libro: "El legado de Toña. Sus mejores recetas de cocina". Impresora Feriva S. A. Cali. Primera edición, Julio 9, 2.004:
Antonieta Riva de Fernández, "Toña", llega hoy, 9 de Julio de 2004 , para felicidad de toda su familia, a la edad de noventa años. Son noventa años admirables, pues continúa dirigiendo su casa con la misma lucidez y firmeza de sus años juveniles.
Sigue encontrando placer en la lectura y en las actividades sociales, pero sobre todo, continúa uniendo y enriqueciendo la vida de todos sus hijos y familiares con las ya proverbiales y míticas tertulias gastronómicas en las que sigue sorprendiendo a todos con la variedad y exquisitez de sus viandas, cuyas recetas deja hoy como legado en las páginas de este libro.
Del portal de FERIVA
FERIVA: Una vocación
Por su naturaleza el oficio de artes gráficas, como actividad humana de contenido estético, exige de sus cultores una vocación espiritual que se afina, decanta y enriquece con el paso de los años.
Esa vocación, afirmada y enaltecida en muchos lustros de trabajo creador, fue el legado de nuestro fundador, don José Fernández Morgado, (Cuba, 1.898 - Cali, 1987) decano de las artes gráficas en nuestra ciudad, maestro impresor, forjador de pundonorosos artesanos del noble oficio y hombre de fino gusto y respetado criterio estético, que concretó en su empresa el fruto de un esfuerzo solidario con su esposa Antonieta Riva de Fernández e hijos. ( http://www.feriva.com/links/historia.html )
Fallecimiento. Antonieta de Fernández
EL PAIS, Abril 4, 2.007 http://www.elpais.com.co/historico/abr042007/SOC/soc2.html
FOTO http://www.elpais.com.co/historico/abr042007/fotos-periodico2/socc4abr04-07n7,photo01.JPG
El 1 de abril falleció en Cali la señora Antonieta Riva de Fernández, quien fue una mujer maravillosa.
Antonieta nació en Lima, Perú, hace 93 años, pero muy joven adoptó a Colombia como a su patria. Dejó una huella imborrable en todos quienes la quisieron. Con el periodista cubano José Fernández Morgado formó su hogar en Cali, ejemplo de unión y de amor. Junto con su esposo fundó la Impresora Feriva.
Educó a sus hijos en el amor por Colombia, por la lectura, la honestidad y la superación. Alegró la vida de su familia y de sus amigos con su gracia, elegancia, bondad y con la exquisita gastronomía peruana de la que fue maestra.
Las honras fúnebres tuvieron lugar ayer en el Parque Memorial La Ermita.
Enviamos condolencias a sus hijos Leonor, Javier, Ernesto, Rosastella, Álvaro, María Eugenia, Manuel Vicente, Carlos Guillermo y José Enrique; a sus nietos y demás familiares.
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6.- II Concurso de Fotografía Ecológica XICóATL "Estrella Errante", Salzburg, AUSTRIA . Ganadores. Muestra: dos excelentes fotografías.
El número 79 del Magazín Cultural Latinoamericano XICóATL “Estrella Errante”, edición abril/junio/2007, puede ser ya consultado en la página de internet http://www.euroyage.com/ en la sección Actualidades o en el link:
http://www.euroyage.com/index.php?i=http://www.euroyage.com/xicoatl/79/e_79.php
CONTENIDO: Trabajos ganadores del II Concurso de Fotografía Ecológica XICóATL "Estrella Errante" Editorial. Fotografías y textos: Trabajos ganadores y Menciones de Honor
La edición impresa de XICóATL # 79 puede ser puede ser solicitada a YAGE por e-mail en la dirección euroyage@utanet.at al precio de 7.- Euros (incl. envío postal).
YAGE, Verein für lat. Kunst Wissenschaft und Kultur. http://www.euroyage.com/
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Muestra: dos excelentes fotografías.
CEMENTERIO DE BUQUES
Óscar GARCÍA GERMÁN, Necochea, Buenos Aires - ARGENTINA
E-Mail: garciagerman@argentina.com
El Puerto de Mar del Plata (Buenos Aires, Argentina) ...
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¡SIN-CONSIDERACIÓN!
Gisela BRECHENMACHER, Freilassing – ALEMANIA, E-mail: gibre@web.de
El hombre se muestra sin-consideración alguna en su trato con la naturaleza. Irreflexivamente se "eliminan" objetos que cotidianamente se han vuelto inservibles, así como desechos industriales. ¿Sin-valor? ¿Sin-problema? ¡La naturaleza "absorbe" gran parte pero no sin-límite!
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7.- DIRECTO BOGOTA No. 16 Revista de la U: Javeriana de Bogotá. Directora Maryluz Vallejo. Próximamente este número completo en internet: http://www.javeriana.edu.co/directo_bogota/ Allí algunos números anteriores.
JUAN MANUEL ROCA: EL POETA PASEANTE
Por Gabriel Villarroel igabrielo@yahoo.com . Fotos Andrés de la Cuadra
Revista DIRECTO BOGOTÁ, No. 16, Enero Marzo 2.007. Págs. 40 a 42
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Juan Manuel Roca Vidales encarna al mítico flóneur de la poesfa francesa que deambulaba por las calles en busca de inspiración. De la calidad de su producción hablan los premios que ha recibido, en particular el último, otorgado por Casa de las Américas, en enero de 2007. Un reconocimiento que traspasa las fronteras. En este retrato aparece quieto y en movimiento, seguido por el cronista inquieto.
Lo primero que conozco de Juan Manuel Roca es su nombre. Acompaña a un corto y agudo poema titulado "Días como agujas" que aprendí en el colegio Champagnat. Debo tener unos quince años y estoy poco familiarizado con el mundo de la poesía; entonces su nombre flota aislado en la memoria. Los versos, aunque difusos, aún se conservan.
El nombre regresa algunos años después, vagamente, en algunos escuetos artículos de periódico. Más adelante, la suerte y la curiosidad me llevan a encontrar algunos de sus libros. Recorro distraídamente sus páginas: "Imagino una calle. A la realidad le resulta oscura y le agrega un farol", "Dos ciegos hablaban del paisaje del olor. ¡Ah, la sombra de un pájaro en sus rostros!", "Todos los boleros nacen en la caleta del pecho y desembocan en la calle': Ahora tengo otros versos en mi memoria.
Alguna mañana de domingo la casualidad lo sienta en una mesa cerca de mí, con su complexión robusta, grueso bigote y abundante cabello crespo. Toma un café mientras lee un periódico con la tranquilidad de quien no espera. Las personas pasan o se sientan a su lado y nadie lo reconoce o da muestras de hacerlo. Sólo yo lo miro y empiezo a ponerle un rostro a los versos. Inadvertidamente, acaba su café y se va. Ya tenía una imagen silenciosa de él, una imagen que lee, que toma café y que se aleja.
Hasta que pasé unas horas acompañado por él. Aunque hablamos en extenso, fue en su silencio donde más claramente encontré al poeta: al verlo caminar por la carrera séptima, balancear de forma distraída su paraguas y contemplar las calles; taciturno. "La mayoría de mis poemas nacen en la calle, y desembocan, cuando desembocan, en el poema", me confesó después. Así que mientras lo miraba caminar me pregunté si estaría componiendo algunos versos. Él rompió el silencio y exclamó: "¡Qué rostro tan bonito el de esa muchacha!". Yo miré tarde; ella ya había pasado.
Conversamos en un café con suave música de fondo. Juan Manuel Roca me responde siempre con mucha seguridad, con palabras precisas e ideas claras. Habla como escribe. Cuenta sus inicios en la poesía: "Cuando estaba en segundo de bachillerato, yo pensaba 'para qué vaya ir una clase de matemáticas donde me dicen que 5 por 8 es 40, si a mí me da lo mismo que sea 35, porque lo que quiero ser es escritor":
Reconoce la influencia de Luis Vidales, el famoso poeta de Suenan timbres, tío materno que encarnó para él ese oficio que a tan temprana edad anhelaba alcanzar. Entonces terminó el colegio con displicencia y duró veinte días como estudiante de filosofía en la Universidad Bolivariana. "Digo que son treinta por presumir, para que la gente piense que tengo un aparato filosófico muy importante”. Desde ese momento inició una indisoluble relación con la lírica. Me dice que inicialmente escribió cuentos.
El primero que publicó se llama "El éxodo", en un suplemento del diario La República. "En esos momentos me interesaba más el contar que el cantar, el narrar que el crear atmósferas poéticas".
Bueno, pero no se vive de atmósferas poéticas, "¿De qué vivía cuando salió de la universidad?",
le pregunto. "De milagro", responde y ríe por dos segundos. Lo cierto es que contaba con la complicidad familiar, y consiguió algunos trabajos en librerías, bibliotecas, y uno como secretario de la Liga de Baloncesto de Antioquia.
"En realidad, no se vive de la poesía, pero sí de cosas aledañas a ella. En el Magazín Dominical me contrataron por poeta y no por periodista. Los talleres de Creación Poética en la Casa de Poesía Silva me los ha dado la poesía. Mis pequeños premios, también”.
De sus premios literarios habla con discreción; pero de sus autores favoritos habla con orgullo. "No soy erudito, porque un erudito con mala memoria es bastante ridículo y yo tengo mala memoria", admite. Yo asiento poco convencido, por lo menos con la parte de la memoria. "Cito porque es una forma de diálogo; a veces creo que he dialogado más con entidades fantasmales -Madame Bovary, Gregario Samsa, el Quijote-, que con gente de mi vecindario". Nuevamente asiento incrédulo (ha saludado a por lo menos cinco personas desde que llegamos al café, y más tarde él mismo aceptará ser una persona sociable).
Le pregunto a Roca por sus hábitos de escritura. Lo primero que hace es eximirse de excentricidades: "Dicen que Hemingway tenía que escribir de pie ... patético. No mantengo una disciplina draconiana para escribir poesía. Creo que hay un momento en el que el inconsciente está a favor y fluyen mejor las cosas; cuando no hay una excesiva conciencia de lo que se hace”.
El poeta maestro
Son un poco más de las seis de la tarde y dentro de media hora empieza el taller que él dirige en la Casa de Poesía Silva. Le pido que me deje acompañarlo. Hay 14 personas sentadas alrededor de una enorme mesa de madera encabezada por Roca. El poeta habla sobre el papel de las metáforas y la importancia de las imágenes en la lírica. Mantiene la misma propiedad que mostró en nuestra conversación en la cafetería.
Entre los talleristas surgen algunas preguntas, pero poca controversia. Él cita a García Lorca: "Debajo de las multiplicaciones hay una gota de sangre de pato". Declara que considera Un poeta en Nueva York como uno de los libros que revolucionó la lírica hispana. Escucho por segunda vez una referencia a ese poemario: "Creo que fundamentalmente soy alguien que intenta escribir poesía. Cuando yo leo Una temporada en el infierno (de Rimbaud), Los cuadernos del duino (de Rilke), España, aparta de mi este cáliz (de César Val/ejo), Un poeta en Nueva York (de García Larca), las alturas épica y estéticas que han logrado estos señores, me parece casi grosero decir que yo soy poeta". Nuevamente, un asomo de humildad.
De repente suena un teléfono celular. "No es mío", responde con una sonrisa Roca, que no tiene celular. Alguien hace una pregunta sobre el nivel de conciencia que se debe alcanzar para la escritura de un poema. Él afirma que hay momentos que pueden ser llamados de "inspiración", pero que no bastan por sí solos. La composición tampoco puede ser un ejercicio completamente racional, porque "cuando un pájaro se pone a pensar que está volando, seguramente se cae”.
Y habla desde la experiencia, porque Roca publicó su primer poemario hace 21 años y desde entonces su labor en la lírica ha sido continua. Lo cierto es que ha reflexionado e investigado su oficio lo bastante para saber su lugar en la escala de poesía universal frente a los grandes maestros, para responder sin vacilación a las preguntas de un periodista novato y, probablemente, para citar con pertinencia alguna frase ajena en una conversación sin pasar por presuntuoso.
Eso pienso mientras lo escucho leer su ensayo "La poesía, una casa donde ocurren paisajes". Miro la mesa de madera distraidamente: se extiende hasta la cabecera, donde el poeta repasa su texto con gravedad. Frente a mí, entre muchas otras leyendas talladas, veo una que reza: "Diana, te amo con profundidad. Att.: Nixon ". Demasiado prosaísmo para una casa de poesía, pensé. Y salimos de la casa en La Candelaria.
A pesar de algunas menudas gotas solitarias, la amenaza de lluvia desapareció. Hay poca gente en las calles. La conversación continúa pausada, cortada por intervalos de silencio. Entonces recordé unos versos del poeta: "La hora en que el sueño se desliza / como un ladrón por senderos de fieltro / los poetas beben aguas rumorosas / mientras hablan de la oscuridad / de la oscura edad que nos circunda ': Es el poema titulado "Diario de la noche", escrito en 1977.
"Lo bueno de estas caminatas es que uno llega a dormir con gran facilidad", me dice. Son cerca de las diez de la noche, pero no es sueño lo que hay en mi mente. Y no soy un poeta ni bebo de aguas rumorosas, claro.
Llega el momento de separamos. Nos damos la mano y le agradezco sin decir más, pero no me alejo aún; me quedo parado frente a la calle vacía y miro hacia atrás. Veo la espalda del poeta alejarse, aún balanceando su paraguas bajo luces mortecinas. Me vuelvo a preguntar si estará componiendo algunos versos.
El más premiado
Juan Manuel Roca Vidales nació en 1946 en Medellín. Pasó su temprana infancia en París y los primeros poetas que lo marcaron fueron André Breton, César Vallejo y Rubén Darío. Su primer libro es el poemario Luna de ciegos, de 1975, al que siguieron unas doce colecciones de poemas y varias antologías.
También es reconocido como ensayista (Cartógrafa memoria, Museo de encuentros) y periodista cultural, con el cargo de coordinador del desaparecido Magazín Dominical de El Espectador durante más de diez años. En 2001 lanzó su primer libro de cuentos, Las plagas secretas y otros cuentos, y dos años más tarde, una novela: Esa maldita costumbre de morir.
La Universidad del Valle le otorgó un doctorado honoris causa en literatura. Obtuvo el Premio Nacional de Poesía Eduardo Cote Lamus en 1975, el Premio Nacional de Poesía Universidad de Antioquia en 1979 y en 2004, un jurado integrado por Darío Jaramillo Agudelo y Manuel Borrás le concedió el Premio Nacional de Poesía otorgado por el Ministerio de Cultura de Colombia.
En febrero de 2007 ganó el Premio de Poesía José Lezama Lima, de Casa de las Américas (Cuba), por su obra Cantar de lejanía, publicada por el Fondo de Cultura Económica de México. Estuvo casado y tiene una hija llamada Andrea, comunicadora social.
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8.- GIOVANNI QUESSEP: 'SI LA OBRA VALE ALGO, ALGÚN DÍA SALE'
http://www.eltiempo.com/tiempoimpreso/edicionimpresa/cultura/2007-04-02/ARTICULO-WEB-NOTA_INTERIOR-3501338.html
Foto: Manuel Pedraza / EL TIEMPO
Como piensan algunos, que soy un realista total. Soy un realista objetivo", aclara el poeta Giovanni Quessep.
El proceso creativo del poeta colombiano Giovanni Quessep (1939) es una gestación, como la de la madre que lleva en el vientre al hijo hasta que, bien formado, es apto para vivir. Puede conservar dentro de sí varios poemas en diferentes grados de desarrollo. Y no olvida en qué va cada uno.
"¡Es la memoria!", explica. Y esto se debe a que se educó en la época en la que la educación se basaba en ese recurso.
El tomo de su poesía reunida, Metamorfosis del jardín, recoge los once libros que ha publicado entre 1968 y el 2006. El último de la colección, Las hojas de la sibila, no se había publicado antes.
El prólogo de su poesía reunida se remite a la época de su abuelo, un libanés que llegó a Colombia, Tuvo sus hijos en el país, se fue y volvió para quedarse definitivamente.
Quessep anota: "Lo hizo el editor de Galaxia Gutenberg, Nicanor Vélez (un paisa radicado hace 25 años en España). Hablamos horas y horas por teléfono y le conté todos los detalles de mi vida que dan luz sobre mi poesía".
¿Y cómo llegó la edición de 'Metamorfosis del jardín'?
Para mí fue una sorpresa. Una vez me escribieron de Círculo de Lectores para incluirme en una antología llamada Ínsulas extrañas. Tenían 99 poetas. En realidad 100, pero uno dijo que no. Entonces, resultamos tres colombianos. Entraron siete poemas. Mucho después me pidieron editar la obra completa. Yo no solicité nada, no conocía a nadie. Simplemente llegó.
¿Por qué era tan importante resaltar su origen libanés?
Porque soy un cruce de culturas muy extraño. De ascendencia libanesa, madre bogotana y nacido en la Costa Atlántica. Fui profesor sobre Las mil y una noches y Dante Alighieri, porque también estudié en Italia.
Parece que se resguarda de la figuración...
Ando solo. No pertenezco a cenáculos. Hablo con Darío Jaramillo Agudelo, fui amigo de Aurelio Arturo. Una vez le preguntaron a RH Moreno Durán por mí y dijo: "Cuando se habla de Giovanni Quessep parece que se hablara de un poeta fallecido".
¿No teme que el silencio de la personalidad silencie la obra?
Pienso que si la obra vale algo, algún día sale. A Aurelio Arturo lo apreciamos mejor ahora. A veces los poetas jóvenes, los muchachos se exceden un poco y eso los perjudica. No estoy atacando a nadie, me estoy defendiendo.
LILIANA MARTÍNEZ POLO Reportera de EL TIEMPO Cartagena
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9.- OSPINA WILLIAM en Cromos
LA RIQUEZA Y SU SOMBRA
El triunfo de la sociedad moderna, a la que solemos identificar con la riqueza, si bien supuso grandes avances técnicos y científicos para un sector importante de la humanidad, también ha ido llevando a un asombroso y creciente empobrecimiento del mundo.
William Ospina
REVISTA CROMOS Marzo 30, 2.007 http://www.cromos.com.co/cromos/Secciones/Articulo.aspx?idn=1886 Este texto corresponde, en muy buena parte -entendemos-, al leído por el autor en el XVII Encuentro de la Confraternidad Medica realizado en Cali, MARZO 16 y 17 de 2.007. (LA RIQUEZA ESCONDIDA. Por William Ospina
Texto leído en el XVII Encuentro de la Confraternidad Médica . Cali, Marzo 16 y 17 de 2.007. Agradecemos a la Poeta Amparo Romero Vásquez el envío del documento el 5 de Abril de 2.007. VER TEXTO COMPLETO RN : NTC DOCUMENTOS
http://ntc-documentos.blogspot.com/2007/04/riqueza-escondida-por-william-ospina.html )
Antes la humanidad, a despecho de sus guerras y de sus tiranías, vivía en el planeta. Ahora vive confinada en gigantescos termiteros donde crecen día tras día el estruendo, la neurosis, la violencia y la exaltación de unos dueños de todo sobre una humanidad que ya tiene que pagar por cada cosa. Vivimos del agua natural durante siglos: ahora nos hacen creer que si no compramos cada día agua embotellada la civilización se derrumbará como un castillo de naipes. Y lo peor es que tienen razón, porque la industria que nos vende el agua embotellada es la misma que ha envenenado los manantiales.
La humanidad vivió de construir sus moradas, de desarrollar sus oficios, de preparar sus alimentos, de practicar sus rituales, de celebrar sus fiestas heredadas de la tradición: ahora nos hacen creer que la vida es cuestión de expertos y de especialistas, que no tenemos un saber sobre nuestra vida; y al mismo tiempo estamos en manos de inmobiliarias que no siempre saben construir, de fábricas que no siempre saben diseñar, de factorías capaces de vendernos alimentos mortíferos, de religiones mediáticas que a menudo no son más que gigantescos negocios, y de una industria del espectáculo que no consulta el corazón de nadie para decidir qué fiesta hay que hacer, porque solo necesita uniformar a la humanidad en un lucrativo frenesí de autómatas.
Basta que algo sea nuevo para que nos sea vendido como progreso. Un progreso los vasos plásticos hasta para servir bebidas calientes, un progreso la fealdad y la falta de gracia de tantos objetos que invaden el mundo, un progreso saber cada vez menos de nuestro cuerpo, necesitar para todo de un especialista, un progreso renunciar a la noche, a la ausencia, a la soledad, a la vida privada, al esfuerzo, al mérito, a la búsqueda, a la creación, y perdernos cada vez más en la dependencia, en el día artificial, en una avalancha de artefactos que devoran la más indispensable soledad, en la negación interminable de nuestra privacidad ante los reflectores y las cámaras y los tiovivos de la información y de la llamada comunicación. Un progreso vernos liberados del esfuerzo, que a menudo era el único instrumento que teníamos para aprender a valorar lo que alcanzamos. Un progreso la satisfacción estandarizada de necesidades personales, para que todo lo singular se borre en el carnaval de un mercado que no ve seres humanos sino estratos socioeconómicos, géneros, edades, manías y preferencias gastronómicas o sexuales.
La democracia se ha convertido ya, como decía un poeta, en “ese curioso abuso de la estadística”. Y, como escribió Chesterton, ya la estadística está empeñada en demostrarnos “que diez mil horribles desapariciones del universo físico pueden ser despachadas y archivadas simplemente como la mortalidad de un distrito”. Recibimos las cosas sin saber cómo las recibimos, consumimos alimentos de cuyo origen sabemos tan poco como del destino final de sus propios desechos, y esta provisión incesante de objetos, de información trivializada y de espectáculos es tan poco ponderada y tan poco interferida por nosotros, que va haciendo nuestra presencia en el mundo cada vez más insignificante. La mente que diseña todas estas cosas estudia bien nuestra psicología, y aprovecha esa volubilidad y esa avidez para darnos más necesidades, otros deseos, y procurar que, como la loba del infierno de Dante, después de comer tengamos más hambre que antes.
Yo creo en el poder civilizatorio de la invención de nuevas necesidades. Creo que el arte no ha hecho otra cosa a lo largo del tiempo que refinar nuestra percepción, depurar nuestra sensibilidad, hacernos más capaces de percibir, de disfrutar, de conocer, de valorar los dones del mundo. Pero otra cosa es la vocación del mercado por estimular en nosotros no la sed de refinamiento y de depuración de nuestro vivir sino los apetitos, incluso los más destructivos. Obesidad y anorexia, la manía del juego y la adicción a las drogas; la adicción, que escandalizaría a Cristo, al trabajo; la adicción al consumo inmotivado e inercial, los infinitos mecanismos de la seducción y de la imposición para hacernos cada vez más dependientes, eso es lo que puede alarmarnos del modelo.
Creo que el futuro tendrá que vivir una profunda modificación de los conceptos de riqueza y pobreza, a medida que los seres humanos vayamos comprendiendo los errores de esta sociedad de consumo, que cifra la supuesta felicidad de individuos y muchedumbres en una ilusoria opulencia, cada vez menos posible para las inmensas mayorías del mundo, y cada vez más onerosa por su capacidad de consumir materia planetaria de un modo irreflexivo y de saquear la naturaleza. Ese imperativo de comprar todos los bienes que surte la industria, esa condena, que no es una fatalidad de la especie sino una estrategia del modelo económico, a vivir lejos del mundo natural, sumergidos en un reino de humo y de estruendo, avasallados por la prisa, con los nervios alterados por la intranquilidad, confinados en colonias humanas que tienen el abigarramiento pero carecen del orden de los termiteros, es algo difícilmente calificable como riqueza en términos filosóficos, éticos y sobre todo estéticos.
La nuestra es la época de la obsolescencia. Está enamorada de la fugacidad, de la prisa, de la obliteración de los valores. Donde hubo tradiciones hay rupturas, donde hubo costumbres hay modas, donde hubo culto por lo individual todo se masifica. No es que se busque construir comunidades, que suponen redes de afectos, creación compartida, rituales ennoblecedores de la vida, tejidos de solidaridad, sino más bien vastos hormigueros de solitarios, muchedumbres paradójicamente hundidas en el aislamiento y en esa desesperación que Poe describía en su relato El hombre de las multitudes.
La verdadera pobreza consiste en un bloqueo de la capacidad de las personas para dar todo aquello de lo que son capaces. Llamamos pobreza no a una incapacidad real sino a la mutilación obrada por el poder y por las convenciones de la época sobre las posibilidades de los individuos y de los pueblos, al hecho de vernos sometidos a unos roles estrechos y manipulados. A lo largo de todas las edades las grandes cosas que hizo la humanidad las hicieron los pueblos humildes, los pueblos que hoy padecen el estigma de la marginalidad y de la ignorancia. Mucho antes de que se hicieran facultades de arquitectura, la humanidad construyó ciudades memorables. Mucho antes de que se hicieran facultades de Medicina, la humanidad vivió en un mundo en muchos sentidos más saludable que este. Donde el agua era pura y el aire era limpio; donde no había que preguntarse si los alimentos tenían exceso de calorías, porque la tradición había resuelto esas preguntas, ni si los alimentos estaban manipulados genéticamente. Mucho antes de que se hicieran facultades de Literatura, la memoria de los pueblos iletrados inventó los más bellos relatos y conservó los más exquisitos poemas.
Ahora vamos equivocados. Los que danzan al ritmo de la sociedad de consumo, los que trabajan en sus bárbaros talleres, los que muelen en sus molinos, los que reman en sus galeras, y viven sus años en el mundo entregados a una doble rutina de trabajo y consumo, lejos de toda duda, de toda creación personal, tienen poco que darle al resto de la humanidad. Más bien están necesitando que llegue algo que le de otra vez sentido verdadero a sus vidas. Ya es hora de luchar contra la mercancía como nombre de la civilización, justo ahora, cuando el modelo parece triunfar sobre todo el planeta de un modo irrestricto.
Durante mucho tiempo la juventud de Occidente gastó sus energías conspirando grandes revoluciones violentas que se alzaban a derribar para siempre un orden que al otro día resucitaba intacto. Hoy sabemos un poco mejor que no se trata de cambiar alegremente todo, sino de cambiar de verdad cada cosa. Para cambiarlo todo basta un decreto, para cambiar cada cosa se necesita una vida. Una vida de pensamiento, de pasión, de consecuencia, de aplicarse de verdad a la aplicación de las convicciones. El amor hay que inventarlo, decía Rimbaud, y esa es apenas una metáfora de la idea de que hay que inventarlo todo de nuevo. La educación, la moral, la estética, el trabajo, la visión que nos venden del mundo.
Yo me atrevo a afirmar que las verdaderas grandes transformaciones no vendrán de nuestra inteligencia, ni de nuestra voluntad, ni de nuestra acción, aunque todas esas virtudes pueden contribuir a su advenimiento. Vendrán, como los mayores mitos de la historia, del modo como todos esos sueños, esos ejercicios de la voluntad, esas obras de la belleza y del pensamiento fecunden el surco profundo, que es la sensibilidad y la imaginación de las muchedumbres. Entonces todo nacerá por espejo y en enigma.
No son los poderosos los que redimirán a los desposeídos. Nuestro poeta Barba Jacob acuñó una filosofía más paradójica pero más verdadera. No dijo: “que mi debilidad se apoye en tu fortaleza”. Dijo, con la plenitud de la poesía: Apoya tu fatiga en mi fatiga que yo mi pena apoyaré en tu pena. La pobreza no es más que nuestra incapacidad de permitir que la riqueza descomunal de cada ser humano madure, y crezca, y se decida a transformar el mundo.
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10.- REVISTA NUMERO # 52 ya circula esté número . Esperamos que pornto esté en internet: http://www.revistanumero.com/
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11.- NIÑOS CHOCO. “… aquí mueren niños todos los días …”
El Padre Armando Valencia, de la parroquia Nuestra Señora del Carmen de Riosucio (Chocó) explicó la situación. "Sabemos que hubo unos niños que se murieron, deben ser más de doce, aunque este año no tenemos un dato exacto, pero aquí mueren niños todos los días y es evidente que hay un problema de desnutrición". http://www.lapatria.com/LaPatria/Noticias/ver_noticia.aspx?CODNOT=8866&CODSEC=5
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Para alimentar cerdos y gallinas usan en Chocó la bienestarina que el Icbf entrega para los niños
El Tiempo.com Abril 3 de 2007 http://www.eltiempo.com/nacion/medellin/2007-04-03/ARTICULO-WEB-NOTA_INTERIOR-3503460.html
El nutriente es vendido a 10 mil pesos el bulto y ha ido a parar a las tiendas para ser distribuído al menudeo, denuncian personas de la región.
El año pasado, la Sijín capturó en Quibdó a una persona que estaba comisionada por la alcaldía de Bojayá para llevar allí 110 bultos de 25 kilos cada uno, porque no los estaba descargando en el puerto de Quibdó para montarlos a la respectiva panga sino en un lugar diferente. El caso terminó con la aprehensión del hombre y la destitución del almacenista de Yutó.
En otros casos, la harina enriquecida con nutrientes ha sido distribuida al menudeo. Así acontenció en Yutó (Chocó), donde hace tres años una funcionaria ocultó su identidad para verificar el comentario de que en una tienda vendían bienestarina a 500 pesos la libra. Se dirigió al negocio y efectivamente el vendedor le sacó el producto sin ningún recato.
La directora departamental del ICBF, Irma Zabala, aclara que este uso indebido no es generalizado ni compromete a los hogares del Bienestar ni a los restaurantes escolares.
La grieta, al parecer, estaba en el programa materno infantil, que empleaba a líderes comunitarios y de desplazados como canal de distribución. Por eso, ahora la entrega se hace a través de los centros de salud y los promotores educativos.
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12.- EVENTOS: Biblioteca del Centenario (mes de Abril). / Poesía y Música Latinoamericana, on line desde Salzburg, Austria (Abril 8) / Taller de Poesía, 9 al 12 de Abril. Marga López / Plenilunio No 38 (Abril 14) / Lectura de poemas, organiza e invita Asociación de Poetas Vallecaucanos (Abril 19)
*** SECRETARIA DE CULTURA Y TURISMO DE SANTIAGO DE CALI
RED DE BIBLIOTECAS PUBLICAS DE CALI
BIBLIOTECA DEL CENTENARIO (Av. Colombia Calle 4 Oeste)
LAS SIGUIENTES ACTIVIDADES SON CULTURALES ENFOCADAS BÁSICAMENTE EN LA PROMOCIÓN Y ANIMACIÓN DE LA LECTURA Y LA ESCRITURA. ADEMÁS DE OTRAS ACTIVIDADES ARTÍSTICAS QUE TE AGRADARÁN MUCHO.
TE INVITAMOS A QUE FORMES PARTE DE ESTA GRAN AVENTURA, INCURSIONANDO EN LOS LIBROS QUE TE LLEVARÁN PLÁCIDA Y ALEGREMENTE A OTROS MUNDOS DESCONOCIDOS Y QUE MUY SEGURAMENTE TE GUSTARÁN Y LOS COMPARTIRÁS.
PROGRAMACIÓN-ABRIL
TALLERES DE TEATRO Y ARTES PLÁSTICAS TODOS LOS SÁBADOS 7,14 ,21 Y 28. DE 9:00-12:00 a.m..
ESPIA DEL LIBRO. CONCURSO PERMANENTE DEL 10 AL 31. SORTEO PRIMER VIERNES DEL SIGUIENTE MES, MAYO 4.
HORA DEL CUENTO. MARTES 17 DE 3:00-5:00 p.m.
COCINA Y LETRAS. VIERNES 13 Y 27 DE 3:00-6:00 p.m.
LEO Y RIO. JUEVES 19 DE 3:00-6:00 p.m.
JUEVES DE POESIA. JUEVES 26 DE 6:30-8:00 p.m.
GRUPO PLENILUNIO. TALLER CON LA POETISA MARGA LÓPEZ DÍAZ. DEL 9 AL 12 DE 5:00-8:00 p.m.. valor cupo. $30.000
*** Poesía y Música Latinoamericana
El domingo 8. de abril del 2007 presentaremos en la Radiofabrik Salzburg (107.5 FM), entre las 19:06 y las 20:00 horas (hora de Austria!), en nuestro programa bilingüe Poesía y Música Latinoamericana, música de la cantante argentina Natalia Pérez. Las poesías que leeremos pertenecen a Juan Carlos Galeano (Colombia) y la música de fondo será de Darío Robayo (Colombia). ¡Les deseamos una feliz audición!
ATENCIÓN: El programa Poesía y Música Latinoamericana se puede escuchar online en el sitio http://www.radiofabrik.at/ (Link MP3 Live-Stream. Se requiere el programa Winamp, el cual se puede bajar gratis de internet)!!!! Tengan por favor en cuenta la diferencia horaria con Austria!!!!
REPETICIÓN: ¡La audición del programa Poesía y Música Latinoamericana se repite todos los jueves entre las 10:06 y las 11:00 horas (de Austria!), en la Radiofabrik de Salzburgo!
Cordial saludo! YAGE, Verein für lat. Kunst, Wissenschaft und Kultur. http://www.euroyage.com/ Salzburg AUSTRIA
*** TALLER DE POESÍA, Dirigido por la Poetisa MARGA LÓPEZ DÍAZ*
Organiza e invita Fundación PLENILUNIO
FECHAS: Lunes 9, Martes 10, Miércoles 11 y Jueves 12 de Abril de 2007
HORARIO: 5:00 a 8:00 PM
LUGAR: Biblioteca del Centenario. Av. Colombia Calle 4 Oeste , esquina (contiguo al Hotel Obelisco). CALI.
VALOR: $ 30.000.oo
Inscripciones: Teléfono fijo: 666 6902 . Celulares 301 408 7945 y 311 614 6199
E-mail: pleniluniocali@gmail.com
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* MARGA LÓPEZ: Ha dirigido talleres en el Museo Rayo de Roldanillo y ha sido Jurado en varias ocasiones del Concurso Embalaje Nacional de Poesía en los Encuentros anuales de Mujeres Poetas.
Su método se basa en la fantasía, la ensoñación y en la práctica dentro del taller. Quien asista gozará de la magia de esta mujer y se deleitará escribiendo y pulsando su propia fuerza interior. La Poetisa López será objeto en Cali de Homenaje y Coronación en ENCUENTRO 38 de la Fundación Plenilunio, acto que se realizará el Sábado 14 a las 6:30 PM y cuya invitación y detalles se presentan enseguida.
Algo más sobre Marga López: http://www.lacoctelera.com/abejita/post/2005/08/06/marga-lopez-agran-diosa- y
http://www.lacoctelera.com/abejita/post/2005/07/14/10a-feria-internacional-del-libro
En ambos eventos los esperamos. Atentamente, Fundación PLENILUNIO
*** La Fundación PLENILUNIO TIENE EL GUSTO DE INVITAR A SU:
38º ENCUENTRO CON LA POESÍA, LA MÚSICA Y LA PINTURA,
LANZAMIENTO DE LA REVISTA No. 13
Y AL HOMENAJE Y CORONACIÓN DE LA POETISA MARGA LÓPEZ DÍAZ
Lectura de poemas:
ELISA POSADA DE PUPO, ADASSIA GHELMAN, GLORIA OGONAGA PELÁEZ, ALBERTO MARMOLEJO, MARGARITA ROSA PATIÑO, Niña MARIA CECILIA ISAZA CASAS
MARGA LÓPEZ DÍAZ, Niña SUSANA TREJOS ROJAS
Concertino musical : GUSTAVO ESCOBAR . Saxo tenor y barítono
Exposición de pintura : Maestra JANETH YANGUAS
Fecha : Sábado 14 de abril de 2007
Hora : 6:30 p.m.
LUGAR : SOCIEDAD DE MEJORAS PÚBLICAS DE CALI Carrera 4 No. 6-76 Cali- Colombia
Copa de Vino. Colaboración de apoyo : $5.000 por pareja y $3.000 persona
Inscripciones y tarjetas: Teléfono fijo: 666 6902 . Celulares 301 408 7945 y 311 614 6199
E-mail: pleniluniocali@gmail.com
*** Biblioteca Adultos del Centro Cultural Comfandi y la Fundación de Poetas Vallecaucanos
Tienen el gusto de Invitar al recital de los poetas:
SAMIRA BETANCOURT GARCÍA
GABRIEL RUIZ ARBELÁEZ
BERNARDO CORREA PRADO
Centro Cultural Comfandi Calle 8 No. 6-23 Piso 3
Jueves 19 de Abril de 2007 , 6:00 a 8:00 p.m. COPA DE VINO
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