jueves, abril 27, 2006

NTC ... 226. Abril 27, 2.006

NTC ... 226
Nos Topamos Con ...
Año 6. Cali, Viernes, Abril 27, 2.006
http://ntcblog.blogspot.com/
ntc@andinet.com , ntcgra@gmail.com
CONTENIDO
http://www.cronopios.com.br/site/images/iex/Outubro2005/barquinho.gif
Buen viento y buen Amar …

1.- EVENTOS
1.1.- Del amor inconcluso de Fabio Martínez, HOY en la FILB
1.2.- Poesía y Música Latinoamericana No. 225, en español y alemán. (En línea)
2.- PRESENTACIÓN DE ESCRITORES EN LA SEMANA DE LA VALLECAUCANIDAD, Por la poeta Ana Milena Puerta. (en originalísimo estilo, “ahí están pintaos ”)
3.- ENTRE EL MAR Y EL OLVIDO DE RAFAEL ESCOBAR DE ANDREIS, PALABRAS DE JOSÉ ZULETA EN EL LANZAMIENTO DEL LIBRO
4.-¡QUÉ SOLEDAD! ¡QUÉ SOLEDAD TAN SOLA! Por Ignacio Ramírez, Director de Cronopios. Desde la 19 Feria del Libro de Bogotá (22 de abril y el 7 de mayo, 2.006)
5.- AURELIO ARTURO, 100 años. 1.906 – 2.006
6.- SUGERENCIAS, ENLACES

7.- ESCRITORES (algunos) QUE “COLUMNEAN”
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1.- EVENTOS
1.1.- Del amor inconcluso de Fabio Martínez
Presencia Editores invita a la presentación de sus libros:
Ensayo sobre las cosas simples (Poesía) de Mairym Cruz-Bernall
Oficios de Noé (Cuento) de Guillermo Bustamante Zamudio
Del amor inconcluso (Cuento) de Fabio Martínez
y El público en escena (Cuento) de Enrique Ferrer Corredor
Jueves 27 de abril (7: 30 pm). Salón Eduardo Carranza. Feria Internacional del Libro.
Del amor inconcluso de Fabio Martínez
Prólogo Por Sonia Nadhezda Truque, en:
http://www.redyaccion.com/El%20amor%20inconcluso.htm (Allí carátula y otros textos del libro)
Un texto: ARTE POÉTICA. A Ignacio Ramírez Pinzón
Para crear Dios le dio el hambre a César Vallejo, la pobreza a Arguedas, el asma a Proust, la paciencia a Tolstoi, el genio a Shakespeare, la ira a Unamuno, el sexo a Miller, la belleza a Yeats, el destierro a Benjamin, la cárcel a Hikmet, el delirio a Dostoievsky, la pena de muerte a Saro-Wiwa, la flor de liz a Pizarnik, el Sena a Paul Celan, el mar a Alfonsina Storni, el doble sexo a Virginia Woolf, la castidad a Borges, el cinismo a Quevedo, la dulzura a Cernuda, el láudano a Nerval, la absenta a Baudelaire, el whisky a Dylan Thomas, la marihuana a Porfirio Barba Jacob, el arma a Silva, la cojera a Hawthorne, el nobel a Soyinka, el caballo a Macedonio Fernández, el vino a Pessoa, la gordura a Neruda, el amor a Goethe, la impotencia a Hemingway, la rosa a Gabriela Mistral, la vulnerabilidad a Verlaine, el olvido a Julius Fucik, la locura a Erasmo, la bebida a Poe y la eternidad a Cervantes.
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1.2.- Poesía y Música Latinoamericana No. 225, en español y alemán.
De: Yage Austria [mailto: euroyage@utanet.at ]
Queridas amigas, queridos amigos:
El próximo domingo 30 de abril del 2006 presentaremos en la Radiofabrik Salzburg (107.5 FM), entre las 19:06 y las 20:00 horas (hora de Austria!), música del compositor venezolano Luis Ochoa interpretada por la Orquesta de Guitarras de Venezuela. Las poesías que leeremos pertenecen a Jaime Saenz (Bolivia) y la música de fondo será de Wayanay (Andes); todo ésto en nuestro programa Poesía y Música Latinoamericana, en español y alemán. ¡Les deseamos una feliz audición!ATENCIÓN: El programa Poesía y Música Latinoamericana se puede escuchar online en el sitio http://www.radiofabrik.at/ (Link MP3 Live-Stream) !!!! Tengan por favor en cuenta la diferencia horaria con Austria!!!!
REPETICIÓN: ¡La audición del programa Poesía y Música Latinoamericana se repite todos los jueves entre las 10:06 y las 11:00 horas (de Austria!), en la Radiofabrik de Salzburgo!
Cordial saludo! YAGE, Verein für lat. Kunst, Wissenschaft und Kultur. http://www.euroyage.com/
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2.- PRESENTACIÓN DE ESCRITORES EN SEMANA DE LA VALLECAUCANIDAD Por Ana Milena Puerta
JUEVES 20 DE ABRIL DE 2006
ANTONIO ZIBARA
Es un poeta que pareciera habitar entre dos pausas.
En la primera edad de su obra, nos deslumbra con recuerdos fulgurantes y la presencia de su querida Guatemala; en la madurez literaria nos lleva a la esencia de las cosas, las primeras piedras, los primeros indicios del desastre que somos.
Zibara formó parte del paisaje caleño durante muchos años, no hubo coctel realmente bueno sin su presencia. Desde su retiro de invierno, trae para nosotros su más reciente producción literaria. (Más información sobre A. Zibara: http://peldanosdearena.blogspot.com/2006_10_06_peldanosdearena_archive.html )
FARÍAS (FABIO ARIAS)
Algunos dicen que todo pueblo tiene su Farías, a los caleños nos tocó un guapireño nacido a orillas del río Telembí, que se cree el padre de todas sus mujeres y que siempre va alertando sobre hechos inminentes como un nuevo bar o la presencia de algún amigo lejano.
La poesía de Farías es intensa como la garúa del Pacífico, no hace concesiones a nada, desde su torre de murciélagos otea el horizonte como vigía de puerto, sin premuras, sin dolores, el observador nato de su acontecer.
Y como a todo buen observador, hay que temerle más por lo que no dice que por lo que grita con sorna a los cuatro vientos.
ORIETTA LOZANO
Su poesía evita, adrede, el ingenio lingüístico, es una hija legítima del surrealismo francés y de todas las causas perdidas, como el amor. Su poesía es como un ritual y debe decirse como una oración.
Reconocida en escenarios nacionales e internacionales, su poesía, algunas veces breve como un responso y en otras extensa como una historia de múltiples significados, nos habla del erotismo, de las mujeres, de los secretos y del agua interior que nos recorre.
Orienta ha hecho parte, durante más de tres generaciones, de los jóvenes poetas vallecaucanos y esto sólo es posible por su indiscutible talento, por la vigencia de su obra y su personal eterna juventud.
ALBERTO ESQUIVEL
Nunca fue el primero de su clase, (y eso que su mamá era la rectora del colegio). Desde su más tierna infancia, Alberto buscó las malas compañías, con excelentes resultados.
Se convirtió en un camaján de barrio y en el escritor de una generación caleña sin voz pero con grito, sin poder pero con armas, sin dinero pero con drogas.
Se dedica a hacer lo que le da la gana, como leer, escribir, enseñar, animar talleres literarios y mesas de bares, por ejemplo.
Se la juega a fondo por la literatura, es un narrador oral nato capaz de hablar sin tregua por horas y sin perder a uno solo de los contertulios. Al parecer, logra ese mismo efecto con su escritura.
HAROLD KREMER
Supimos de la existencia del faro de Buga porque Harold nació a dos cuadras y jugaba con sus luces. Supimos también del uso de las llaves inglesas porque Harold quiso terminar con ella uno de sus cuentos.
En fin, supimos muchas cosas, bochinches, habladurías de barrio, comentarios de viejas que en los breves e intensos cuentos de Harold Kremer se convierten en obras maestras. Su obra es fatalista, pues no evita los desenlaces sino que los dimensiona, los crece, irremediablemente.
El admirador de Faulkner y Vargas Llosa, el tallerista, el propiciador de Ekuóreo y uno de los padres del mini-cuento en Colombia, nos dirá por qué el rumor callejero, la charla de los cafés o los murmullos en patios de colegios contienen información precisa y preciosa sobre nuestra existencia.
FABIO MARTÍNEZ
Formó parte de la legión de soñadores que en los años sesenta se fue a París para escribir mejor, para vivir mejor, con libertad, igualdad y fraternidad. Pero regresó con su carga de historias, con la experiencia musical que le brindó el metro parisino y con el oficio de la escritura entre manos.
Narrador oral e histriónico, los relatos de Fabio poseen variedad temática y se mueven entre los ritmos del mundo que habitamos, con sus tecnologías, apologías y desencantos.
HERNANDO REVELO
Ha naufragado cientos de veces en las orillas del río Guapi, en su estuario, en la alta mar del Pacífico, en las noches bohemias caleñas y en sus silencios con pausas, como suelen ser los silencios de los que carecen de prisa.
Hernando Revelo lleva su mar cotidianamente, camina como los viejos bogas y escribe desde sí mismo porque el mar vive dentro de él y no es necesario que lo observe para saberlo suyo, para recordarlo y convertirlo en poesía.
Este marinero de las metáforas sabe que antes de zarpar sólo se tiene una suerte segura: el naufragio. Y a ella le apuesta. (Más información sobre H. Revelo: http://elpalabreo-usc.blogspot.com/2007/03/el-palabreo-no-1-marzo-2003.html )

VIERNES 21 DE ABRIL DE 2006
ALOX ROJAS
Algún día habremos de encontrar las causas del por qué un navegante de esteros como Alox, que comprende el lenguaje del mar y de la selva, que se lía en coplas con las tormentas del Pacífico y que parece habitar entre manglares, se dio a la tarea de recorrer ciudades con su precioso cargamento poético, como quien coloniza islas recónditas.
Heredero del arte de contar historias de los hombres de mar, de su sal y de esa hermosa tristeza que habita en sus poemas.
JOSÉ IGNACIO IZQUIERDO
Como cualquier desprevenido que, sin querer, se le va la mano y termina de asesino, o la inocente muchacha que esconde en sus silencios historias truculentas, los personajes de Nacho Izquierdo nos llevan despacito a las tramas más complejas y sí, terminan cometiendo faltas nuevas como reza el título de uno de sus libros.
Nacho nació en Bugalagrande y al llegar a Cali cambió la leche Klim por la cerveza Heinecken, compañera infaltable de su labor literaria.
Conocido como cuentista, incursiona desde hace un tiempo en el género de la novela, donde, parodiando a Borges, al horror le agrega más horror a través de sus elaborados personajes.
JULIO CÉSAR LONDOÑO
Siempre esperamos que Julio César nos hable de sus viajes a las Canarias, de los colores del mar y de sus mujeres, del aire de París, pero no, fiel a su ciudadanía palmirana nos relata las historias de sus gentes, de oídas, de averiguador de barrio.
Y de la misma manera recrea frescos del jet set nacional o narra la historia de las papas fritas con verdadera pasión poética.
Comenzó dedicando su esfuerzo personal a la biblioteca municipal de Palmira y desde esa ciudad nos dice – con bombos y platillos- como cualquier Melquíades de feria, sobre las novedades de este mundo.
GABRIEL JAIME ALZATE
Su pasión secreta por el cine hizo parte de su primer libro de cuentos, luego vino la novela y el gusto por contar las historias inútiles de los jubilados, como muebles incómodos y pesados de época que resulta difícil archivar.
Esas causas extrañas a las que dedican sus días los viejos (tejer manteles que nadie quiere o enviar cartas a editores de diarios) constituyen el eje fundamental de su última producción literaria.
HUMBERTO JARRÍN
Su primera apuesta fue por la poesía, luego llegó a la fábula –otra manera de hacer poesía narrativa – y se convirtió en fabulador, un oficio con pocos adeptos en nuestro país.
Humberto trabaja con los niños y escribe para ellos, pero sus fábulas rebasan el imaginario infantil y se convierten en historias universales, en verdades de todos.
ELVIRA ALEJANDRA QUINTERO
Formó parte de las tertulias en la librería EL BÚHO, en los felices años setenta, su poesía, intimista y evocativa de la infancia, fue reconocida desde ese entonces, luego vinieron los otros reconocimientos públicos y el trabajo de años hasta lograr una obra literaria madura.
Ahora, desde Popayán, su actual ciudad de residencia, Elvira continúa trasegando por los versos y las palabras que la nombran a ella, al amor y a esas otras que también la conforman.
AUGUSTO HOYOS
Desde la desaparición del imperio griego, no quedaban muchos dioses deambulando por este mundo, Augusto es uno de ellos y, además, un dios triste, como reza el título de su primer poemario en el que da cuenta de los años maravillosos y tremendos de la generación de los cincuenta.
Su deambular y su poesía forman parte del inventario cotidiano de la ciudad, con su banda de amigos despacha los atardeceres caleños desde la terraza en la que más poetas han consumido el vino y las horas.
Sus versos constituyeron una grata sorpresa en los años ochenta, cuando los hizo públicos.
ÓSCAR OLARTE
Parece que siempre acabara de llegar del mar, con las noticias de ultramar que él bien sabe narrar, con los sueños de los que viven más cerca del sol.
Óscar nació en Nariño pero realmente es de la Costa Pacífica, es más, él le pertenece al litoral, y en esta fusión desarrolló una obra literaria intensa y sabrosa, con historias de la costa y de sus gentes, con la imaginación pero también con la increíble veracidad que tienen los sucesos junto a la arena.
Sus libros se leen como textos de estudio en muchas escuelas, pues son considerados parte del patrimonio oral del Pacífico y de la historia de sus habitantes.
ANA MILENA PUERTA
Fue ella quien hizo las presentaciones. El escritor Julio César Londoño estaba programado para hacer la presentación de ella . Compromisos ineludibles le impidieron permanecer en el recinto. La poeta se auto-presentó de una manera sencilla y “tradicional”. A pesar de que lamentó la imposibilidad de Londoño, manifestó que de alguna manera respiraba tranquila ante la posibilidad de que el escritor se hubiera referido a ella de la manera como presentó a Fanny Mickey en su reciente libro “Nuestros ídolos” (Norma)
Algo sobre ANA MILENA PUERTA y su poesía:
http://www.epm.net.co/VIIfestivalpoesia/pub/es/Festival/Antologia/puerta.html
http://es.geocities.com/beatriz_luna/eros.htm#cansancios
http://www.poesia.us/ampuerta.html
http://casadeasterion.homestead.com/v2n5sombra.html

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3.- PALABRAS DE JOSÉ ZULETA EN EL LANZAMIENTO DEL LIBRO ENTRE EL MAR Y EL OLVIDO DE RAFAEL ESCOBAR DE ANDREIS
Hace veinticinco años teníamos aquí en Cali una revista de literatura que se llamaba Luciérnaga. En ella había mucho más entusiasmo que destreza, su primer número que fue también el penúltimo, valía cien pesos y en él aparecieron dos relatos escritos por un médico anestesista dotado con un acento caribe y cierta elegancia inglesa; fueron las primeras letras de molde publicadas por el escritor Rafael Escobar De Andreis a quien venimos a oír esta noche.
En esos primeros relatos leídos por una voz grave en la que nos sorprendía una inusual timidez unida a la música verbal de la costa Atlántica, y en la que llamaban la atención las prolongaciones, los sonidos de la ene y la reverberación de la ere que se pueden apreciar con nitidez cuando un samario pronuncia la palabra ron. Había también un vibrato en las vocales que las hacía más amplias, más melódicas, y en el caso de las lecturas que nos hacía Rafael a los del grupo de Luciérnaga, ni siete años de claustros payaneses, ni muchos otros de pregones caleños, habían logrado erradicar el acento musical de su tierra, para bien de sus textos y de quienes los escuchábamos.
Desde esos ingenuos años de aprendizaje encontramos en la literatura, comunión, favorecida a trechos por el ron, algunos ríos y balnearios y ciertas damas prestantes; prestantes porque todo lo que nos dieron, nos lo dieron a préstamo. Entregado ya todo, lo prestado y lo ajeno, nos quedó la literatura.
La literatura ha sido el ámbito de nuestra amistad, desde el fugaz destello de Luciérnaga en la noche de las palabras, Rafael quedó a la espera del alba, reconstruyendo sus insomnios a los que debemos unos relatos breves y esplendorosos, dotados de humor, escepticismo y belleza y que fueron de algún modo el tránsito, el camino, hacia su poesía.
Luego Timothy McVeigh pide su helado de menta con chispas de chocolate para cerrar irónicamente su devastadora protesta.
Rafael mira las sombras; mira la vida y sus formas como sombras chinescas, proyectadas sobre el telón de los días, ve cómo, lo que es, parece otra cosa, algo semejante a la diferencia que hay entre lo que ocurre y lo que dicen que ocurre.
De pronto entiende que lo que hemos estado viviendo es sólo representación, que la verdad hay que aprender a leerla, a descubrirla.
El poeta es aquel que sabe ver, descifrar y leer en todos los textos que le ofrece la vida; para el poeta todo es objeto de lectura, momento de indagación, abrevadero. El paisaje son muchos paisajes, la soledad un tumulto, el viaje de la hoja que cae desde la rama hasta el cauce del arroyo puede contener la respuesta; la sombra es la luz. En el silencio de un perfume habita la música.
No es tan “exiguo poder el que alcanza a percibir y a nombrar”, todo lo que se nombra y percibe en Mirada de sombras, su primer libro de poemas.
Ya con la poesía como elección y condenados a nuestra pavorosa libertad, acordamos reconstruir en la escalera de los sueños, uno que habíamos tenido en la época de los balnearios y las damas prestantes; nos pusimos como reto que el primer número esta vez no fuera el penúltimo y sin más pretensión nació Clave, hija que vemos cada vez menos pero que amamos cada vez más.
Ahora, Rafael, en un viaje en contravía desde la desazón y el silencio, hacia un lento y progresivo entusiasmo, mira al mar, a su origen y ríe. Ve una flor salpicada de rocío y dice: “me esfuerzo por creer / que no son ampollas / en la piel de los pétalos”.
Nos sorprende su tono libre, más dispuesto al juego, olvidado un poco de las quejumbres, como si alguien que ha estado enfermo de pronto sintiera un aire suave, saludable y ya no le importara saber cuánto va a vivir, porque sólo le importa vivir. O como el paciente que al regresar del letargo de la anestesia comienza a reconstruirse a partir de los sentidos y se toca, mira, olfatea, oye y sabe, descubre que está vivo, que él es él y que la vida es el lugar donde ha llegado.
Para mí, es feliz esta ocasión.
Lejanos ya los días de los primeros atrevimientos literarios, de los balnearios y las damas prestantes, la literatura otra vez nos reúne para que la música verbal de este hombre del mar, náufrago de las montañas, encallado en las letras, haga sonar su asordinado instrumento y nos diga su verdad, aquella que dice: “contra toda corriente / se despierta uno un día / con unas ganas locas / de seguir en la vida”.
JOSÉ ZULETA ORTIZ, Cali, abril 21 de 2006
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4.- ¡Qué soledad! ¡Qué soledad tan sola!
Desde la 19 Feria del Libro de Bogotá (22 de abril y el 7 de mayo, 2.006)
Por Ignacio Ramírez, Director de Cronopios ignacioramirez@cable.net.co
Cronopios. Diario virtual para hombres y mujeres de palabra. 26 de abril de 2006
Llevamos 18 años hablando maravillas de la Feria del Libro de Bogotá http://www.feriadellibro.com/ , porque hasta ahora eso había irradiado la atmósfera de un acontecimiento cultural que siempre se destacó por su alta calidad, sus eficientes resultados comerciales y su labor de engranaje para la integración de los pueblos a través de alma de los libros, instrumentos naturales para beber en la fuente del saber y entender la importancia de compartir.
Ahora, afligidos por lo que pasa y vemos, ponemos el dedo en la repentina llaga que se percibe en la versión que comienza.
Quienes el sábado 22 de abril asistieron al primer día de la 19ª Feria Internacional del Libro de Bogotá, quedaron sorprendidos ante el pequeño gran desierto y la notoria ausencia de público en la cita anual con el universo del conocimiento y la imaginación.
El domingo fuimos testigos directos: nunca, en los casi 20 años de historia de un evento que año tras año se ha superado a sí mismo, habíamos registrado semejante vacío: los pabellones apenas con las caras lánguidas y largas de los dependientes, las salas grandes para los eventos, solitarias, sombrías. Lunes y martes quizás se hayan batido las marcas de orfandad de lectores, compradores, población flotante, curiosos de aquellos que uno con otro integran el alborozo que quienes hemos habitado la ciudadela de papel, estamos acostumbrados a vivir, a disfrutar.
Jamás en todos los recuerdos de esta lúdica temporada donde se encuentran autor, libro y lector, se palpó de manera tan contundente y estremecedora la ausencia de la gente en el festín mayor de la palabra. Ni se sintió cómo la llama de la vida que resplandece donde hay seres humanos palpitantes y jubilosos, se está apagando.
¿Qué pasa, entonces? ¿Qué fenómeno hasta el momento inexplicable ha ahuyentado a los libronautas en este viaje 2006? Fácil especular, imposible responder con tino. Especialmente si tenemos en cuenta que en Corferias van uno tras de otro en ininterrumpida metamorfosis, todo tipo de eventos de promoción y comercio para áreas tan importantes y diversas como la agricultura, la ciencia, la cibernética, el hogar, el cuero, la gastronomía, las colonias regionales, los eventos privados, inclusive, que siempre atraen multitudes. Quizás el ejemplo aún vibrante sea el de la gran feria del teatro que hace apenas una semana larga estuvo repleta de visitantes, vendedores, rumberos, artistas, todo tipo de gente que vio en ese escenario la mejor manera de santificar las fiestas de la semana santa.
¿Qué pasa ahora? ¿Qué talanquera obra de tan drástica forma como para que los habituales transeúntes no acudan a la Feria del Libro? Eso, como en La niña sin sombra de nuestro poeta Camacho Ramírez... ¡No lo sabe nadie!
Para lectores y escritores vinculados de manera visceral con el evento, lo que ahora sucede es motivo de sorpresa y congoja. Campanazo y alerta disparados al tiempo y causantes de la imperiosa necesidad de un grito fuerte y claro que reclame a quienes como responsables de este disparate, sean conscientes de que algo no ha funcionado en el engranaje súbito de cambios negativos en la organización de esta feria, para que corrijan sus errores y pongan freno a sus deseos de oficializar una institución cuyo patrimonio sustancial está precisamente en su esencia popular, su democracia activa y no teórica.
Puede suceder que a partir de hoy miércoles acuda mayor número de visitantes. Quizás en el trayecto que aún falta se animen más los ambientes y reviva la llama que languidece ahora. Sin duda alguna el primero de mayo, como todos los primeros de mayo desde cuando la feria ha sido feria, será el día de más copiosa ola de visitantes. Pero ello no borra las fallas de estas primeras jornadas tan solitarias que dan pena.
Yo no sabría responder qué pasa, aunque como simple testigo permanente, noto protuberantes diferencias entre esta cita 19 y las 18 anteriores. Lo primero: la agenda cultural de ahora es casi inexistente si la comparamos con ese gran abanico de alternativas que se abrían siempre en los programas de los años pasados. Había, sí, quienes se quejaban por exceso, pero la protesta no provenía de un rechazo al número y la calidad de las convocatorias sino porque era imposible asistir a tantos eventos importantes que coincidían en los horarios. De todas formas era el campo abierto para todos los gustos. Ahora da vergüenza: un flamante encuentro internacional de escritores, primero sin escritores suficientes y, para completar, salas vacías; bombo y rebombo para un supuesto homenaje a las ciudades que han sido capitales universales del libro en alguna ocasión y para simbolizarlas y honrarlas unos precarios afiches y fotografías en sobrantes metros cuadrados de un galpón desapacible. Al fondo, sin ninguna motivación para que el visitante sienta deseos de ir a degustarlos, relegados salones importantes como caricatura y caricaturistas y el lugar para mosttrar las obras del Premio Fernando Botero, que hubiese merecido mejor suerte; restricciones para descuentos y promociones a libreros y editores, según ellos comentan; precios de entrada “popular” inalcanzables para presupuestos escuálidos y hasta famélicos que radiografían la pobreza y el maltrato que para el ciudadano destina un gobierno que alimenta a la guerra y para configurar la picardía completa, crea injustos tributos que rebasan todo el abuso de la autoridad y todo el miedo que se quiere infundir desde el poder contra quienes no pueden nada porque nada les llega.
La propaganda utilitarista de promover el libro como instrumento para la educación, como si tal axioma funcionara en un país al cual mejor sería deseducar para liberarlo de la desgracia de haber aprendido a leer mal al mundo, porque quienes les condujeron en ese aprendizaje no sabían que saber solo sirve cuando se acopian cosas que valen la pena.
Eso sucede cuando los políticos y sus ejércitos de pícaros y oportunistas se van adueñando de los territorios que no les pertenecen. No es lo mismo ser ministra o ser viceministra, jefe, subjefe o asistente del jefe y del subjefe y de ahí para arriba y para abajo, que hacerse cargo de una organización que como la Feria Internacional del Libro de Bogotá —sin que por ello pierda su espíritu industrial y comercial—, también requiere de una dosis grande de mística y entrega.
Pobre Feria del Libro ¡Qué soledad! ¡Qué soledad tan sola!
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5.- AURELIO ARTURO, 100 años. 1.906 – 2.006
DE NTC ... No. 121, Nos Topamos Con ..., Noviembre 2, 2.004
(1) Todos los poemas aparecidos en este libro y otros de A. A. en : http://www.poeticas.com.ar/Biblioteca/Morada_al_sur/moradaindice.html
(2) Reseña y contenido de este libro en:
http://www.editorialudea.com/novedades/arturo.html y en
http://publishing.unesco.org/details.aspx?Code_Livre=4080
(3) y (7) Todos los poemas aparecidos en este libro y otros de A. A. en : http://www.poeticas.com.ar/Biblioteca/Morada_al_sur/moradaindice.html
(4) y (5) En: http://www.librosuexternado.com/product_info.php?products_id=718 ,
http://eltiempo.terra.com.co/cult/libros/noticias/ARTICULO-WEB-LIB_VIRT-1787509.html y en http://www.uexternado.edu.co/comunicacion/01_12_eventoslibroxcentavos.htm
Toda la colección de Un libro por centavos en :
http://www.librosuexternado.com/index.php?cPath=25
(5A) Una reproducción del retrato en:
http://bennyhills.fortunecity.com/radner/140/launion/aurelio3.jpg
( Matriz: http://bennyhills.fortunecity.com/radner/140/launion/personajes.html#Aurelio )
(6) Textos en:
http://eltiempo.terra.com.co/cult/libros/noticias/ARTICULO-WEB-LIB_VIRT-1787509.html
(7) Todos los poemas aparecidos en este primer libro y otros de A. A. en :
http://www.poeticas.com.ar/Biblioteca/Morada_al_sur/moradaindice.html
(8) Aurelio Arturo en el ciberespacio
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(1) Actualización al 26 de Abril de 2.006

*** Asunto: Aurelio Arturo en GACETA, EL PAIS, CALI, Nov. 14, 2.004
http://elpais-cali.terra.com.co/historico/nov142004/GAC/ GACETA, EL PAIS, CALI, Nov. 14, 2.004
Poeta I . La extraña sencillez de Aurelio Arturo. Por Horacio Benavides
Hace 30 años, murió en bogotá el poeta nariñense Aurelio Arturo, tan silenciosamente como vivió. Hoy es considerado como uno de los grandes bardos del país. Remembranza. POEMAS
http://elpais-cali.terra.com.co/historico/nov142004/GAC/gac1.html
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[Poeta II] . El sur encantado de Aurelio Arturo
Se podría decir que en ‘Morada al sur’ Aurelio Arturo totalizó un mundo que encierra trece o catorce poemas infinitos que bien abarcan todo el Sur, ya que su visión poética va más allá del concepto de provincia. Pero allí no termina su acto creativo como muchos creen. Otro cuerpo se levanta en un nuevo espectro
http://elpais-cali.terra.com.co/historico/nov142004/GAC/gac2.html
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AURELIO ARTURO, LA PALABRA DEL HOMBRE
POR WILLIAM OSPINA
Al conmemorarse el centenario del nacimiento de uno de los más importantes y menos conocidos poetas colombianos, Aurelio Arturo, publicamos el texto que escribió William Ospina sobre el autor y su obra. Cabe señalar que fue el primer ensayo que escribió W. Ospina y que con él ganó el primer premio del concurso de ensayo Aurelio Arturo de la Universidad de Nariño, en 1982. Fue publicado originalmente en el libro Morada al sur y otros poemas, de Procultura, 1986.
(Fotografías archivo particular ) Texto completo: http://www.revistanumero.com/48/aurelio.htm
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6.- SUGERENCIAS, ENLACES …

ATISBOS ANALITICOS No. 65, Abril 2.006. BOJAYÁ COMO HISTÓRICA PERVERSIDAD BÉLICA . CRONICA ETNOBÉLICA (hace 4 años, Mayo 2, 2,002) http://ecopais-atisbos.blogspot.com/

OSCAR DELGADO, RED, de lo mejor en compilaciones sobre Política, Estado y Sociedad. Suscripción gratuita: osdelgad@urosario.edu.co

CRONOPIOS. Diario virtual (vía mail) para hombres y mujeres de palabra. Fundado en 1990 ignacioramirez@cable.net.co . Suscripción gratuita.

ARQUITRAVE No. 24, Abril de 2.006 Impresa y virtual : http://www.arquitrave.com/ Allí Contenido de esta edición y texto sobre Jorge Zalamea Borda por Harold Alvarado Tenorio http://www.arquitrave.com/enlace1abril06.html . Además en el portal http://www.arquitrave.com/ variada e excelente información, documentos, libros y enlaces sobre POESIA

LA PALABRA UniValle. Mayo 2.006 http://lapalabra.univalle.edu.co/
LA UNIVERSIDAD DEL VALLE EN LA XIX FERIA DEL LIBRO DE BOGOTÁ http://lapalabra.univalle.edu.co/ferialibro.htm

UN Periódico EL PERIODICO DE U. NAL. http://unperiodico.unal.edu.co/ (de lo mejor) . una cita:
“ … cuando un colombiano viaja por aire las utilidades se van para Brasil; cuando toma una cerveza, se van para Sudáfrica; cuando realiza una transacción financiera, se van para España; cuando realiza una llamada de telefonía celular, se van para España o México; cuando emplea cemento para construir su casa, se van para México; cuando paga una cuña de radio, se van para España; cuando enciende un bombillo, se van para España; cuando fuma un cigarrillo, se van para Estados Unidos; y así, un largo etcétera. … ” ( http://unperiodico.unal.edu.co/ediciones/90/04.htm )

VILLEGAS EDITORES. http://www.villegaseditores.com/lea.html?busqueda=abc&tipo_id=1 Villegas Editores. Libros completos y GRATIS en Internet. Una “fiesta (feria) del libro”

DE SENECTUTE, fragmentos. Norberto Bobbio (1.909 – 2.004)
La Jornada Semanal, 22 de junio,1997 http://www.jornada.unam.mx/1997/06/22/sem-bobbio.html
Traducción: Héctor Abad Faciolince

(Sobre N. Bobbio: http://es.wikipedia.org/wiki/Norberto_Bobbio )
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7.- ESCRITORES (algunos) QUE “COLUMNEAN”
*** WILLIAM OSPINA en Cromos N° 4599 Abril 27 de 2006 EL JUEGO DE LAS CIFRAS (electorales) http://www.cromos.com.co/html/i_portals/index.php
En Cromos N° 4596 Abril 3 de 2006, SERPA. http://www.cromos.com.co/historico/2006-04-07/contenido_MI-2417.htm

*** JULIO CESAR LONDOÑO Semana versus Uribe
EL PAIS, Abril 22 de 2006 http://elpais-cali.terra.com.co/historico/abr222006/OPN/opi2.html

*** ÓSCAR COLLAZOS, QUINTA COLUMNA
Leer o no leer, ese es el dilema (EL TIEMPO , 27 de Abril de 2006)
http://eltiempo.terra.com.co/opinion/colopi_new/oscarcollazos/ARTICULO-WEB-_NOTA_INTERIOR-2860804.html
http://eltiempo.terra.com.co/opinion/colopi_new/oscarcollazos/index.html las 4 columnas anteriores.

*** JOTAMARIO ARBELÁEZ, CONTRATIEMPO
Bocado de cardenal (EL TIEMPO: 26 de Abril de 2006)
http://eltiempo.terra.com.co/opinion/colopi_new/jotamarioarbelaez/ARTICULO-WEB-_NOTA_INTERIOR-2858936.html
http://eltiempo.terra.com.co/opinion/colopi_new/jotamarioarbelaez/index.html las 4 columnas anteriores.

*** HÉCTOR ABAD FACIOLINCE
Paréntesis apolítico . ¿No será mejor leer gran poesía que oír los discursos y las tonterías de los candidatos que harán la paz en dos semanas, o que ver televisión u oír la insoportable lambonería radial de los arrodillados? Semana Abril 25 2.006 http://semana.terra.com.co/wf_InfoArticuloNormal.aspx?IdArt=94054
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sábado, abril 15, 2006

NTC ... 225, Abril 14, 2.006. SEMANASANTIANDO …

NTC ... 225
Nos Topamos Con ...
Año 6. Cali, Viernes, Abril 14, 2.006
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SEMANASANTIANDO
VIERNES SANTO, DÍA DE LA CRUCIFIXIÓN
CONTENIDO
- 1 - “EL EVANGELIO SEGÚN JESUCRISTO”. FRAGMENTOS (sobre la Crucifixión)
- 2 - EL GRABADO (1) Y SU AUTOR
- 3 – SOBRE EL AUTOR DEL GRABADO, Mails de Carlos Vidales
- 4 - JESÚS Y YAHVÉ. Los nombres divinos. Por Harold Bloom
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- 1 - “EL EVANGELIO SEGÚN JESUCRISTO”
José Saramago (Nobel 1.998) . Alfaguara, Segunda edición, Noviembre de 1.998
EPIGRAFES, GRABADO y CAPITULO 1 y FRAGMENTO FINAL DEL ÚLTIMO CAPITULO (23)
EPIGRAFES
Al inicio del libro, en la página 9, aparecen estos dos epígrafes:
Puesto que ya muchos han intentado escribir la historia de lo sucedido entre nosotros, según que nos ha sido transmitido por los que, desde el principio, fueron testigos oculares y ministros de la palabra, me ha parecido también a mí después de informarme exactamente de todo desde los orígenes, escribirte ordenadamente, óptimo Teófilo, para que conozcas la firmeza de la doctrina que has recibido.
LUCAS, 1, 1-4
Quod scripsi, scripsi.
PILATOS
GRABADO (1)
En la totalidad la página 10 se reproduce un grabado sobre la CRUCIFIXIÓN al cual se refiere todo el Capítulo 1. En el libro no se menciona ni se identifica el autor de esta pintura (1).
CAPITULO 1 (págs. 11-19)
El sol se muestra en uno de los ángulos superiores del rectángulo, el que está a la izquierda de quien mira, representando el astro rey una cabeza de hombre de la que surgen rayos de aguda luz y sinuosas llamaradas, como una rosa de los vientos indecisa sobre la dirección de los lugares hacia los que quiere apuntar, y esa cabeza tiene un rostro que llora, crispado en un dolor que no cesa, lanzando por la boca abierta un grito que no podemos oír, pues ninguna de estas cosas es real, lo que tenemos ante nosotros es papel y tinta, nada más. Bajo el sol vemos un hombre desnudo atado a un tronco de árbol, ceñidos los flancos por un paño que le cubre las partes llamadas pudendas o vergonzosas, y los pies los tiene asentados en lo que queda de una rama lateral cortada. Sin embargo, y para mayor firmeza, para que no se deslicen de ese soporte natural, dos clavos los mantienen, profundamente clavados. Por la expresión del rostro, que es de inspirado sufrimiento, y por la dirección de la mirada, erguida hacia lo alto, debe de ser el Buen Ladrón. El pelo, ensortijado, es otro indicio que no engaña, sabiendo como sabemos que los ángeles y los arcángeles así lo llevan, y el criminal arrepentido está, por lo ya visto, camino de ascender al mundo de las celestiales creaturas. No será posible averiguar si ese tronco es aún un árbol, solamente adaptado, por mutilación selectiva, a instrumento de suplicio, pero que sigue alimentándose de la tierra por las raíces, puesto que toda la parte inferior de ese árbol está tapada por un hombre de larga barba, vestido con ricas, holgadas y abundantes ropas, que, aunque ha levantado la cabeza, no es al cielo adonde mira. Esta postura solemne, este triste semblante, sólo pueden ser los de José de Arimatea, dado que Simón de Cirene, sin duda otra hipótesis posible, tras el trabajo al que le habían forzado, ayudando al condenado en el transporte del patíbulo, conforme al protocolo de estas ejecuciones, volvió a su vida normal, mucho más preocupado por las consecuencias que el retraso tendría para un negocio que había aplazado que con las mortales aflicciones del infeliz a quien iban a crucificar. No obstante, este José de Arimatea es aquel bondadoso y acaudalado personaje que ofreció la ayuda de una tumba suya para que en ella fuera depositado aquel cuerpo principal, pero esta generosidad no va a servirle de mucho a la hora de las canonizaciones, ni siquiera de las beatificaciones, pues nada envuelve su cabeza, salvo el turbante con el que todos los días sale a la calle, a diferencia de esta mujer que aquí vemos en un plano próximo, de cabello suelto sobre la espalda curva y doblada, pero tocada con la gloria suprema de una aureola, en su caso recortada como si fuera un bordado doméstico. Sin duda la mujer arrodillada se llama María, pues de antemano sabíamos que todas cuantas aquí vinieron a juntarse llevan ese nombre, aunque una de ellas, por ser además Magdalena, se distingue onomásticamente de las otras, aunque cualquier observador, por poco conocedor que sea de los hechos elementales de la vida, jurará, a primera vista, que la mencionada Magdalena es precisamente ésta, pues sólo una persona como ella, de disoluto pasado, se habría atrevido a presentarse en esta hora trágica con un escote tan abierto y un corpiño tan ajustado que hace subir y realzar la redondez de los senos, razón por la que, inevitablemente, en este momento atrae y retiene las miradas ávidas de los hombres que pasan, con gran daño de las almas, así arrastradas a la perdición por el infame cuerpo. Es, con todo, de compungida tristeza, su expresión, y el abandono del cuerpo no expresa sino el dolor de un alma, ciertamente oculta en carnes tentadoras, pero que es nuestro deber tener en cuenta, hablamos del alma, claro, que esta mujer podría estar enteramente desnuda, si en tal disposición hubieran decidido representarla, y aun así deberíamos mostrarle respeto y homenaje. María Magdalena, si ella es, ampara, y parece que va a besar, con un gesto de compasión intraducible en palabras, la mano de otra mujer, ésta sí, caída en tierra, como desamparada de fuerzas o herida de muerte. Su nombre es también María, segunda en el orden de presentación, pero, sin duda, primerísima en importancia, si algo significa el lugar central que ocupa en la región inferior de la composición. Fuera del rostro lacrimoso y de las manos desfallecidas, nada se alcanza a ver de su cuerpo, cubierto por los pliegues múltiples del manto y de la túnica, ceñida a la cintura por un cordón cuya aspereza se adivina. Es de más edad que la otra María, y es ésta una buena razón, probablemente, aunque no la única, para que su aureola tenga un dibujo más complejo, así, al menos, se hallaría autorizado a pensar quien no disponiendo de informaciones precisas acerca de las precedencias, patentes y jerarquías en vigor en este mundo, se viera obligado a formular una opinión. No obstante, y teniendo en cuenta el grado de divulgación, operada por artes mayores y menores, de estas iconografías, sólo un habitante de otro planeta, suponiendo que en él no se hubiera repetido alguna vez, o incluso estrenado, este drama, sólo ese ser, en verdad inimaginable, ignoraría que la afligida mujer es la viuda de un carpintero llamado José y madre de numerosos hijos e hijas, aunque sólo uno de ellos, por imperativos del destino o de quien lo gobierna, haya llegado a prosperar, en vida de manera mediocre, rotundamente después de la muerte. Reclinada sobre su lado izquierdo, María, madre de Jesús, ese mismo a quien acabamos de aludir, apoya el antebrazo en el muslo de otra mujer, también arrodillada, también María de nombre, y en definitiva, pese a que no podamos ver ni imaginar su escote, tal vez la verdadera Magdalena. Al igual que la primera de esta trinidad de mujeres, muestra la larga cabellera suelta, caída por la espalda, pero estos cabellos tienen todo el aire de ser rubios, si no fue pura casualidad la diferencia de trazo, más leve en este caso y dejando espacios vacíos entre los mechones, cosa que, obviamente, sirvió al grabador (1) para aclarar el tono general de la cabellera representada. No pretendemos afirmar, con tales razones, que María Magdalena hubiese sido, de hecho, rubia, sólo estamos conformándonos a la corriente de opinión mayoritaria que insiste en ver en las rubias, tanto en las de natura como en las de tinte, los más eficaces instrumentos de pecado y perdición. Habiendo sido María Magdalena, como es de todos sabido, tan pecadora mujer, perdida como las que más lo fueron, tendría también, que ser rubia para no desmentir las convicciones, para bien y para mal adquiridas, de la mitad del género humano. No es, sin embargo, porque parezca esta tercera María, en comparaci6n con la otra, más clara de tez y tono de cabello, por lo que insinuamos y proponemos, contra las aplastantes evidencias de un escote profundo y de un pecho que se exhibe, que ésta sea la Magdalena. Otra prueba, ésta fortísima, robustece y afirma la identificaci6n, es que la dicha mujer, aunque un poco amparando, con distraída mano, a la extenuada madre de Jesús, levanta, sí, hacia lo alto la mirada, y esa mirada, que es de auténtico y arrebatado amor, asciende con tal fuerza que parece llevar consigo al cuerpo todo, todo su ser carnal, como una irradiante aureola capaz de hacer palidecer el halo que ya rodea su cabeza y reduce pensamientos y emociones. Sólo una mujer que hubiese amado tanto como imaginamos que María Magdalena amó, podría mirar de esa manera, con lo que, en definitiva, queda probado que es ésta, sólo ésta y ninguna otra, excluida pues la que a su lado se encuentra, María cuarta, de pie, medio alzadas las manos, en piadosa demostración, pero de mirada vaga, haciendo compañía, en este lado del grabado, a un hombre joven, poco más que adolescente, que de modo amanerado flexiona la pierna izquierda, así, por la rodilla, mientras su mano derecha, abierta, muestra en una actitud afectada y teatral al grupo de mujeres a quienes correspondió representar, en el suelo, la acción dramática. Este personaje, tan joven, con su pelo ensortijado y el labio trémulo, es Juan. Igual que José de Arimatea, también esconde con el cuerpo el pie de este otro árbol que, allá arriba, en el lugar de los nidos, alza al aire a un segundo hombre desnudo, atado y clavado como el primero, pero éste es de pelo liso, deja caer la cabeza para mirar, si aún puede, el suelo, y su cara, magra y escuálida, da pena, a diferencia del ladrón del otro lado, que incluso en el trance final, de sufrimiento agónico, tiene aún valor para mostramos un rostro que fácilmente imaginamos rubicundo, muy bien debía de irle la vida cuando robaba, pese a la falta que hacen los colores aquí. Flaco, de pelo liso, la cabeza caída hacia la tierra que ha de comerlo, dos veces condenado, a la muerte y al infierno, este mísero despojo sólo puede ser el Mal Ladrón, rectísimo hombre en definitiva, a quien le sobró conciencia para no fingir que creía, a cubierto de leyes divinas y humanas, que un minuto de arrepentimiento basta para redimir una vida entera de maldad o una simple hora de flaqueza. Sobre él, también clamando y llorando como el sol que en- frente está, vemos la luna en figura de mujer, con una incongruente arracada adornándole la oreja, licencia que ningún artista o poeta se habrá permitido antes y es dudoso que se haya permitido después, pese al ejemplo. Este sol y esta luna iluminan por igual la tierra, pero la luz ambiente es circular, sin sombras, por eso puede ser visto con tanta nitidez lo que está en el horizonte, al fondo, torres y murallas, un puente levadizo sobre un foso donde brilla el agua, unos frontones góticos, y allí atrás, en lo alto del último cerro, las aspas paradas de un molino. Aquí más cerca, por la ilusi6n de la perspectiva, cuatro caballeros con yelmo, lanza y armadura hacen caracolear las monturas con alardes de alta escuela, pero sus gestos sugieren que han llegado al fin de su exhibición, están saludando, por así decir, a un público invisible. La misma impresión de final de fiesta nos es ofrecida por aquel soldado de infantería que da ya un paso para retirarse, llevando suspendido en la mano derecha, lo que, a esta distancia, parece un paño, pero que también podría ser manto o túnica, mientras otros dos militares dan señales de irritaci6n y despecho. si es posible, desde tan lejos, descifrar en los minúsculos rostros un sentimiento como el de quien jugó y perdió. Por encima de estas vulgaridades de milicia y de ciudad amurallada, planean cuatro ángeles, dos de ellos de cuerpo entero, que lloran y protestan, y se duelen, no así uno de ellos, de perfil grave, absorto en el trabajo de recoger en una copa, hasta la última gota, el chorro de sangre que sale del costado derecho del Crucificado. En este lugar, al que llaman Gólgota, muchos son los que tuvieron el mismo destino fatal, y otros muchos lo tendrán luego, pero este hombre, desnudo, clavado de pies y manos en una cruz, hijo de José y María, Jesús de nombre, es el único a quien el futuro concederá el honor de la mayúscula inicial, los otros no pasarán nunca de crucificados menores. Es él, en definitiva, este a quien miran José de Arimatea y María Magdalena, este que hace llorar al sol y a la luna, este que hoy mismo alabó al Buen Ladrón y despreció al Malo, por no comprender que no hay diferencia entre uno y otro, o, si la hay, no es ésa, pues el Bien y el Mal no existen en sí mismos, y cada uno de ellos es sólo la ausencia del otro. Tiene sobre la cabeza, que resplandece con mil rayos, más que el sol y la luna juntos, un cartel escrito en romanas letras que lo proclaman Rey de los Judíos, y, ciñéndola, una dolorosa corona de espinas, como la llevan, y no lo saben, quizá porque no sangran fuera del cuerpo, aquellos hombres a quienes no se permite ser reyes de su propia persona. No goza Jesús de un descanso para los pies, como lo tienen los ladrones, y todo el peso de su cuerpo estaría suspenso de las manos clavadas en el madero si no le quedara un resto de vida, la suficiente para mantenerlo erguido sobre las rodillas rígidas, pero pronto se le acabará, la vida, y continuará la sangre brotándole de la herida del pecho, como queda dicho. Entre las dos cuñas que aseguran la verticalidad de la cruz, como ella introducidas en una oscura hendidura del suelo, herida de la tierra no más incurable que cualquier sepultura de hombre, hay una calavera, y también una tibia y un omoplato, pero la calavera es lo que nos importa, porque es eso lo que Gólgota significa, calavera, no parece que una palabra sea lo mismo que la otra, pero alguna diferencia notaríamos entre ellas si en vez de escribir calavera y Gólgota escribiéramos gólgota y Calavera. No se sabe quién puso aquí estos restos y con qué fin lo hizo, si es sólo un irónico y macabro aviso a los infelices supliciados sobre su estado futuro, antes de convertirse en tierra, en polvo, en nada. Hay quien también afirme que éste es el cráneo de Adán, ascendido del negror profundo de las capas geológicas arcaicas, y ahora, porque a ellas no puede volver, condenado eternamente a tener ante sus ojos la tierra, su único paraíso posible y para siempre perdido. Atrás, en el mismo campo donde los jinetes ejecutan su última pirueta, un hombre se aleja, volviendo aún la cabeza hacia este lado. Lleva en la mano izquierda un cubo, y una caña en la mano derecha. En el extremo de la caña debe de haber una esponja, es difícil verlo desde aquí, y el cubo, casi apostaríamos, contiene agua con vinagre. Este hombre, un día y después para siempre, será víctima de una calumnia, la de, por malicia o por escarnio, haberle dado vinagre a Jesús cuando él pidió agua, aunque lo cierto es que le dio la mixtura que lleva, vinagre y agua, refresco de los más soberanos para matar la sed, como en su ,tiempo se sabía y practicaba. Se va, pues, no se queda hasta el final, hizo lo que podía para aliviar la sequedad mortal de los tres condenados, y no hizo diferencia entre Jesús y los Ladrones, por la simple razón de que todo esto son cosas de la tierra, que van a quedar en la tierra, y de ellas se hace la única historia posible.
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FRAGMENTO FINAL DEL ÚLTIMO CAPITULO -23- (Págs. 509 a 514)
“ … . Pilatos sólo conocía dos especies de acusados, los que bajaban los ojos y los que de ellos se servían como carta de desafío, a los primeros los despreciaba, a los segundos los temía siempre un poco, y por eso los condenaba más deprisa. Pero éste estaba allí y era como si no estuviera, tan seguro de sí como si fuese, de hecho y de derecho, una real persona, a quien, por ser todo esto un deplorable malentendido, no tardarían en restituirle la corona, el manto y el cetro. Pilatos acabó concluyendo que lo más apropiado sería incluir a este preso en la segunda especie, y juzgarlo en conformidad, así que pasó al interrogatorio de inmediato, Hombre, cómo te llamas, Jesús, hijo de José, nací en Belén de Judea, pero me conocen como Jesús de Nazaret porque en Nazaret de Galilea viví, Tu padre, quién era, Ya lo he dicho, su nombre era José, Qué oficio tenía, Carpintero, Explícame entonces cómo salió de un José carpintero un Jesús rey, Si un rey puede hacer hijos carpinteros, un carpintero debe poder hacer hijos reyes. En este momento intervino un sacerdote de los principales, diciendo, Te recuerdo, Pilatos, que este hombre dijo también que es hijo de Dios, No es verdad, sólo digo que soy hijo del Hombre, respondió Jesús, y el sacerdote, Pilatos, no te dejes engañar, en nuestra religión da lo mismo decir hijo del Hombre que hijo de Dios. Pilatos hizo un gesto de indiferencia con la mano, Si anduviera por ahí pregonando que es hijo de Júpiter, el caso, teniendo en cuenta otros que antes hubo, me interesaría, pero que sea o no sea hijo de vuestro dios me tiene sin cuidado, Júzgalo entonces por decir que es rey de los Judíos, que eso es bastante para nosotros, Falta saber si lo será también para mí, respondió Pilatos, malhumorado. Jesús esperaba tranquilamente el final del diálogo y la reanudación del interrogatorio, Qué dices tú que eres, preguntó el procurador, Digo lo que soy, rey de los Judíos, Y qué es lo que pretende ese rey de los Judíos que dices ser, Todo lo que es propio de un rey, Por ejemplo, Gobernar a su pueblo y protegerlo, Protegerlo de qué, De todo cuanto esté contra él, Protegerlo de quién, De todos cuantos estén contra él, Si no entiendo mal, lo protegerías de Roma, Has entendido bien, Y para protegerlo atacarías a los romanos, No hay otra manera, Y nos expulsarías de estas tierras, Una cosa lleva a la otra, evidentemente, Luego eres enemigo de César, Soy rey de los Judíos, Confiesa que eres enemigo de César, Soy rey de los Judíos, y mi boca no se abrirá para decir otra palabra. Exultante, el sacerdote alzó las manos al cielo, Ves, Pilatos, él confiesa, y tú no puedes dejar que se vaya de aquí a salvo quien, ante testigos, se declaró contra ti y contra el César. Pilatos suspiró, le dijo al sacerdote, Cállate, y, volviéndose a Jesús, preguntó, Qué más tienes que decir, Nada, respondió Jesús, Me obligas a condenarte, Cumple con tu deber, Quieres elegir tu muerte,:Ya la he elegido, Cuál, La cruz, Morirás en la cruz. Los ojos de Jesús, por fin, buscaron los ojos de Pilatos y se clavaron en él, Puedo pedirte un favor, preguntó, Si no va contra la sentencia que has oído, Te pido que mandes poner encima de mi cabeza una leyenda en que quede dicho, para que me conozcan, quién soy y qué soy; Nada más, Nada más. Pilatos hizo una señal a un secretario, que le trajo el material de escritura, y con su propia mano, escribió Jesús de Nazaret Rey de los Judíos. El sacerdote, que estaba entregado a su alegría, se dio cuenta ahora de lo que ocurría y protestó, No puedes escribir Rey de los Judíos, pero sí Que Se Decía Rey de los Judíos, pero Pilatos estaba furioso consigo mismo, le parecía que tendría que haber dejado en paz a aquel hombre, pues hasta el más puntilloso de los jueces sería capaz de ver que ningún mal podría llegarle a César de un enemigo como aquél, y fue por esto por lo que respondió secamente, No me molestes, lo escrito, escrito está. Hizo una señal a los soldados para que se llevaran de allí al condenado y mandó que trajeran agua para lavarse las manos, como era costumbre después de dictar sentencia.
Se llevaron a Jesús hacia un cerro al que llamaban Gólgota, y como ya le iban flaqueando las piernas bajo el peso del madero, pese a su robusta complexión, mandó el centurión comandante que un hombre que iba de paso y se paró un momento a mirar el desfile, tomara cuenta de la carga. De abucheos y empujones ya se dio antes noticia, como de la multitud que los lanzaba. También de la rara piedad. En cuanto a los discípulos, ésos andaban por ahí, ahora mismo una mujer acaba de interpelar a Pedro, No eras tú uno de los que andaban con él, y Pedro respondió, Yo, no, y habiendo dicho esto, se escondió detrás de todos, pero allí volvió a verlo la misma mujer y otra vez le dijo, Yo, no, y como hay dos sin tres, siendo la de tres la cuenta que Dios hizo, aún fue Pedro por tercera preguntado, y por tercera vez respondió, Yo, no. Las mujeres suben al lado de Jesús, unas aquí, otras allí, y María de Magdala es la que más cerca va, pero no puede aproximarse porque no se lo permiten los soldados, como no dejarán pasar a nadie por las proximidades del lugar donde están levantadas tres cruces, dos ocupadas ya por hombres que gritan y claman y lloran, y la tercera, en medio, esperando a su hombre, derecha y vertical como una columna sustentando el cielo. Dijeron los soldados a Jesús que se tumbase, y él se tumbó, le pusieron los brazos abiertos sobre el patíbulo, y cuando el primer clavo, bajo el golpe brutal del martillo, le perforó la muñeca por el intervalo entre los dos huesos, el tiempo huyó hacia atrás en un vértigo instantáneo, y Jesús sintió el dolor como su padre lo sintió, se vio a sí mismo como lo había visto a él, crucificado en Séforis, después la otra muñeca, y luego la primera dilaceración de las carnes estiradas cuando el patíbulo empezó a ser izado a sacudidas hacia lo alto de la cruz, todo su peso suspendido de los frágiles huesos, y fue como un alivio cuando le empujaron las piernas hacia arriba y un tercer clavo le atravesó los calcañares, ahora ya no hay nada más que hacer, es sólo esperar la muerte.
Jesús muere, muere, y ya va dejando la vida, cuando de pronto: el cielo se abre de par en par por encima de su cabeza, y Dios aparece, vestido como estuvo en la barca, y su voz resuena por toda la tierra diciendo, Tú eres mi Hijo muy amado, en ti pongo toda mi complacencia. Entonces comprendió Jesús que vino traído al engaño como se lleva al cordero al sacrificio, que su vida fue trazada desde el principio de los principios, para morir así, y, trayéndole la memoria el río de sangre y de sufrimiento que de su lado nacerá e inundará toda la tierra, clamó al cielo abierto donde Dios sonreía, Hombres, perdonadle, porque él no sabe lo que hizo. Luego se fue muriendo en medio de un sueño, estaba en Nazaret y oía que su padre le decía, encogiéndose de hombros y sonriendo también, Ni yo puedo hacerte todas las preguntas, ni tú puedes darme todas las respuestas. Aún había en él un rastro de vida cuando sintió que una esponja empapada en agua y vinagre le rozaba los labios, y entonces, mirando hacia abajo, reparó en un hombre que se alejaba con un cubo y una caña al hombro. Ya no llegó a ver, colocado en el suelo, el cuenco negro sobre el que su sangre goteaba.
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- 2 - EL GRABADO (1) Y SU AUTOR
LA CRUCIFIXIÓN (Semanasantiando …. )
¡¡¡EUREKA!!!
Mientras sigamos hacia adelante,
- oteando “la eternidad que viene” -
Siempre, viendo en popa,
como que miraremos hacia atrás …
-oteando “la eternidad que fué”
Y en ambas direcciones,
asombrados,
Nos Toparemos Con
Bellas e inolvidables cosas …
O con las crueldades de la historia o la ficción ….
Por estos días, semanasantiando,
Y en especial hoy, Día de La Crucifixión (que no La Cruci-ficción)
Hemos mirado hacia aquel final feliz de 1.998
Cuando José Saramgo recibió el Nobel.
Y cuando, con fiebres altas,
Nos sumergimos en sus obras ….
Y por aquello de la Crucifixión
Volvimos a tomar, hoy, en nuestras manos,
“EL EVANGELIO SEGÚN JESUCRISTO”
Y volvimos a revisar algunos de sus textos …
Y las fiebres volvieron a subir!!!
Y en especial nos volvimos a preguntar, como en 1.998,
¿De quién es la pintura que aparece al inicio de la obra? (pág. 10)**
y la cual describe y analiza Saramago en todo el capítulo primero.
“… lo que tenemos ante nosotros es papel y tinta, nada más.”, dice.
Y sólo hoy, muy de madrugada, nos embarcamos a buscar en Internet
Aquella pintura y su autor…
Y la encontramos… ( no fue muy fácil)
Y la compartimos.
Hela aquí:
LA CRUCIFIXIÓN http://www.cts.edu/ImageLibrary/Images/durer/durecrua.gif (1)
Y su autor es Albrecht Dürer(Núremberg, 21 de mayo de 1471 - 6 de abril de 1528) (2)
Un detalle de la pintura http://www.cts.edu/ImageLibrary/Images/durer/durecrub.gif (1)
Matriz general http://www.cts.edu/ImageLibrary/durer.cfm
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Y se sugiere ver y oir (en especial lo referido a la CRUCIFIXIÓN, en donde hay otra pintura de Dürer sobre la Crucifixión)
THE FREEDOM OF A CHRISTIAN
Luther considered through the Eyes of Dürer and the Ears of Bach
http://www.bc.edu/bc_org/avp/cas/ashp/oconnor/freedom/pcpage.html
Welcome! We hope that this page will prove useful as a guide to Albrecht Dürer's Large Passion series and J.S. Bach's St. Matthew's Passion, especially used in conjunction with a reading of Martin Luther's The Freedom of a Christian.
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** Alfaguara, 1.998
(1) Se puede ampliar.
(2) http://es.wikipedia.org/wiki/Durero (OJO, sobre el autor)
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Buen provecho y que piensen en el INRI … . (¿Por qué Saramago no mencina ni da crédito al autor de la pintura?)
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- 3 - ALBERTO DURERO
Mails de Carlos Vidales
carlos@bredband.net desde Estocolmo. Abril 13 y 14, 2.006. Los agradecemos.
Como Alberto Durero se distingue por ser un magnífico grabador (entre otras habilidades artísticas), sus magistrales grabados iluminan con frecuencia las portadas de libros editados en Europa. Recuerdo haber leído, con fruición, la breve novela del siciliano Leonardo Sciascia "El Caballero y la Muerte", con una portada de Durero que se puede ver aquí http://www.ibiblio.org/wm/paint/auth/durer/engravings/knight.jpg y que me inspiró hasta el punto de obligarme a visitar varios museos de Europa en busca de más grabados y pinturas de Durero. El grabado que estoy comentando se titula "El Caballero, la Muerte y el Diablo".
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Bueno, pues aprovecho un poquito el retiro de este Viernes Santo (ya para sábado), y agrego que Durero (1471-1528), nació y vivió durante casi toda su vida artística en Nuremberg, Alemania. Es el más alto exponente del Renacimiento nórdico. Sus grabados son incomparables. Sus pinturas al óleo son magníficas y sus temas, además de los motivos religiosos, son característicos del humanismo nórdico de la época. Mucho me gusta, por la ternura que encierra, su retrato de "Una liebre joven", http://www.artehistoria.com/frames.htm?http://www.artehistoria.com/genios/cuadros/3903.htm un bello animalito que se mantiene sentado, temblando de miedo, ante el pintor. Los retratos de Durero son magistrales (incluidos sus autorretratos) y anticipan o evocan el trazo fino y el manejo de la luz que va a ser tan característico de los grandes pintores flamencos.
Un rasgo muy interesante de Durero consiste en que él anotaba siempre, con detalle, el proceso de creación de cada cuadro, cada acuarela, cada grabado, Esto hace de él un historiador de su arte (un "autohistoriador") y también un literato, porque algunas de sus anotaciones son de indudable valor literario. Una acuarela suya, inspirada por un sueño (una pesadilla), evoca una explosión nuclear. Este sueño apocalíptico está descrito en detalle por el propio Durero. Encontrarán la acuarela y la descripción del sueño en esta dirección: http://gallery.euroweb.hu/html/d/durer/2/16/2/12dream.html . Es impresionante.
Otros de sus bocetos anticipan genialmente a Goya. Aquí envío enlaces excelentes para los que quieran ver las magníficas pinturas y los insuperables grabados de este tremendo artista. Y además incluyo el bello retrato de la Liebre Joven y al Autorretrato de cuando el pintor tenía 28 años.
http://www.artchive.com/artchive/D/durer.html
http://www.abcgallery.com/D/durer/durer.html
http://www.geocities.com/eleonoreweil/durerus/
++++
- 4 - JESÚS Y YAHVÉ. Los nombres divinos. Por Harold Bloom
Jesús y Yahvé, por Harold Bloom
El autor aborda ambas figuras religiosas como invenciones del genio de la escritura
Fuente: Razón Atea .Un espacio para dudar. Ateos, agnósticos, escépticos. Reflexión, ensayo, debate. Arte y literatura.
http://razonatea.blogspot.com/2006/03/jess-y-yahv-por-harold-bloom.html Martes, marzo 07, 2006
MADRID- En este tiempo en que lo sagrado, venga de donde venga, parece tener bula frente a la libertad de expresión y pensamiento, el crítico estadounidense Harold Bloom (Nueva York, 1930) http://es.wikipedia.org/wiki/Harold_Bloom desafía la física de los fanáticos y los papanatas con un libro como Jesús y Yahvé. Los nombres divinos (Taurus) http://www.taurus.santillana.es/ld.php?id=545 (1) . En este nuevo ensayo, el autor de El canon occidental eleva ambas divinidades al terreno del personaje literario y las enfrenta a otros como Hamlet o el Quijote. Los evangelistas, o, como lo denomina Bloom, el escritor J, autor de la Biblia hebrea, tenían, en algunos casos, destreza literaria y todos una imaginación desbordante. De su mano y su cabeza se conformaron auténticos modos de vida, códigos morales, historias en las que creer hasta para desafiar a las nuevas tecnologías que a punto estuvieron de fallar en la videoconferencia que conectó al escritor desde la Fundación Gabarrón, en Nueva York, con la sede del Grupo Santillana, en Madrid.
Se vencieron las dificultades y Bloom se explayó sobre lo divino y lo humano, dando guerra. Comentó que Jesús y Yahvé. Los nombres divinos había sido un libro polémico en Estados Unidos, analizó el lenguaje críptico de Jesús, azuzó a Bush, "el peor presidente de nuestra historia", dijo, y explicó que sus compatriotas habían construido un Cristo americano: "La mayoría de los creyentes en mi país está convencido de que Jesucristo hablaba inglés, aunque no llegan al punto de Bush, que se comunica directamente con él, cree que está afiliado al Partido Republicano y que es accionista de una de nuestras grandes empresas".
No quería hablar de política pero se metía él solo en el charco. Y, por supuesto, destiló otras provocaciones bien lúcidas que están desarrolladas de manera amplia en el libro, como su teoría de la Santa Trinidad http://razonatea.blogspot.com/2005/12/el-disparate-del-dogma-de-la-trinidad.html : "En realidad, es una manera de encubrir el politeísmo cristiano, porque son tres dioses de lo que hablamos. Yo creo que es mejor que lo admitan abiertamente".
También hubo cera para los evangelistas. "El autor del Evangelio según san Marcos fue un pésimo escritor, uno de los peores de la historia, aunque tenía una gran imaginación. Han sido las traducciones las que han mejorado el original", apuntó Bloom. Aunque le concede el mérito de haber creado un gran personaje: "El Jesús de san Marcos está lleno de dudas, duda de su propia condición", afirma el crítico, y ahí entronca con don Quijote y con Hamlet, aunque también con el Héctor de Homero, antes de enfrentarse a Aquiles. "Probablemente conociera a los clásicos griegos", sostiene Bloom.
El poeta William Blake http://es.wikipedia.org/wiki/William_Blake ha sido una de las grandes inspiraciones de su ensayo. "La teoría de Blake de distintas formas de culto a partir del caos poético, que él desarrolla en Las puertas del paraíso, está en el origen de este libro", afirma el crítico.
Como judío, no oculta su predilección en las páginas del libro por Yahvé. "Es un personaje humano, demasiado humano, y eso me hace conectar mejor con él", asegura. Aunque no implica que crea o no en su mensaje. Ni siquiera que Bloom tenga fe en alguno de estos personajes literarios. "Cuando me preguntan si soy creyente, creo que es una cuestión mal planteada, no es coherente. Cuando alguien lo hace no sé a qué se refiere. Si se lo plantean a un judío, no es lo mismo que a un cristiano. Un cristiano tiene fe; un judío, confianza en Yahvé, y yo no la tengo".
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Publicado en El País de Madrid, el 07-03-2006 .
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Ver también: ¿Dónde ponemos a la religión? http://razonatea.blogspot.com/2005/10/dnde-ponemos-la-religin.html y El conflicto irresoluble http://razonatea.blogspot.com/2005/10/el-conflicto-irresoluble.html .
publicado por Fernando G. Toledo a las 2:25 PM
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NoTiCas … y complementaciones de NTC …:
(1) Índice http://www.taurus.santillana.es/ld.php?id=545&s=indice
Fragmentos escogidos (pdf) Introducción
http://www.taurus.santillana.es/upload/ficheros/fragmentojesusyahve.pdf
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sábado, abril 08, 2006

NTC ... 224; Abril 8, 2.006 Fernando Cruz Kronfly

LA OBRA EXCEPCIONAL DE FERNANDO CRUZ KRONFLY
Por Eduardo García Aguilar
Blog del autor:
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Página de F. Cruz Kronfly en el CENTRO VIRTUAL ISAACS
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NTC ... 224
Nos Topamos Con ...
Año 6. Cali, Abril 8, 2.006
http://ntcblog.blogspot.com/
ntc@andinet.com , ntcgra@gmail.com
Fernando Cruz Kronfly
(Buga, 8 de Abril de 1.943 …)
Feliz Cumpleaños, Poeta.
Exaltación como Miembro de Honor de la Fundación de Poetas del Valle.
LECTURA DE SUS POEMAS
A manera de memoria del evento y como reconocimiento al escritor.
“Donde apenas dos eternidades lo contemplan:
La eternidad pasada
La eternidad que viene
Eso es todo.”
CONTENIDO


1.- INTRODUCCIÓN
2.- ALGUNOS DE LOS POEMAS LEIDOS
* “LSD, San Francisco, media noche”
* De la novela “La ceniza del libertador”
* Del libro de poesía “Abendland”
* Poema inédito: “Vengo”
3.- INTERVENCIÓN DE: AMPARO ROMERO V., DARÍO HENAO y CIRO E. CORTÉS
4.- GALERIA DE FOTOS DEL EVENTO, de imágenes de carátulas de sus libros y otras.
5.- ALGUNAS FUENTES DE INFORMACIÓN SOBRE EL ESCRITOR Y SU OBRA.
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1.- INTRODUCCIÓN
Promovido y organizado por la Fundación de Poetas Vallecaucanos, el 17 de Febrero de 2.006, viernes, a las 6.30 p.m., se realizó el evento en el cual se exaltó como Miembro de Honor de la Institución al narrador, ensayista, académico y poeta Fernando Cruz Kronfly (1) y durante el cual él leyó varios de sus poemas. El acto tuvo lugar en el Centro Cultural Comfandi de Cali y contó con nutrida asistencia.
Como introducción al evento y presentación del homenajeado intervinieron la poeta Amparo Romero Vásquez, directora de la Fundación, el Asesor de ésta, Dr. Ciro Edgardo Cortés, y el escritor y catedrático Darío Henao, decano de la Facultad de Humanidades de la Universidad del Valle.
En esta publicación, que hacemos a manera de memoria del evento, como homenaje al escritor Fernando Cruz Kronfly y con el propósito de difundir su poesía y su obra, invertiremos el orden: primero presentamos algunos de los poemas leídos por el autor y luego haremos corta mención a las intervenciones. Al final mencionamos y sugerimos algunas otras fuentes de información sobre el escritor y su obra.
SU POESÍA
Cruz Kronfly inició la presentación leyendo su poema “LSD, SAN FRANCISCO MEDIA NOCHE”, el cual fue publicado en Diciembre 1.967 en el Magazín Dominical de El Tiempo. “Lo que demuestra que el oficio es antiguo. Es el único poema que queda de esa época y lo rescaté refundido en papeles viejos. Lo escribí en un bar de San Francisco y espero haya valido la pena el rescate, por lo cual, obviamente, asumo las consecuencias” , manifestó el autor. El texto que presentamos más adelante lo tomamos de una grabación realizada por la Fundación de Poetas Vallecaucnos.
Seguidamente leyó poemas del libro “La ceniza del libertador” (2) (Planeta, Primera edición, Mayo de 1.987). “Esta novela la inicié cuando viajaba de Cali a Cartago en un coche-bar de un tren. Ella tiene intercalados unos poemas de los cuales voy a leer algunos seleccionados un poco al azar. Desde luego estarán tomados fuera de contexto porque hacen parte del conjunto narrativo pero tienen su autonomía también.”
Siendo así y teniendo en cuenta el significativo número de poemas que se encuentran en el libro podría afirmarse que, vistos en conjunto, esta sería la primera obra publicada en este género por Cruz Kronfly.
Como tercera parte de la presentación se escucharon poemas del libro de poesía “Abendland” (3) , “cuya escritura inicié en 1.982 en un bar de de Río de Janeiro. Los bares, como Ustedes lo han podido deducir, no son malos lugares para escribir.”
“Abendland” es considerado por algunos lectores y analistas literarios con “el único libro de poesía de Cruz Kronfly publicado hasta la fecha.” Este libro presenta los siguientes epígrafes:
No tengo nada que ver con la muerte,
porque cuando ella está yo no estoy,
y cuando yo estoy ella no está.
Epicuro
A esta tierra que «permite el habitar»
y hacia la que el alma clama, hacia la que
el Loco camina, esta tierra que la muerte
de Elis protege para los no nacidos, Heidegger
la llama Abendland … «La tierra del ocaso y
del paso o tránsito al alba de la mañana
en ella oculta».
Massimo Cacciari
Y al final del libro (pág. 95) se lee: Río de Janeiro, 1.982 - Valles de Abendland, 2.002
+++++++++
2.- ALGUNOS DE LOS POEMAS LEIDOS

LSD, SAN FRANCISCO MEDIA NOCHE

-1-
La carne está danzando desnuda como una palabra
El frío bosteza vaho sentado junto a la ventana
Esta noche tiene leche para todos en las ubres de Berkeley
En las probetas de Berkeley
Cofee Bar
Dancing
Aquí están los marineros con un ancla en los ojos
y una gaviota aleteando en los labios
para contar las cosas de alta mar
Aquí también los pescadores con una ostra en el alma
y un cangrejo por mano en cada mano.
Alucinados.
También los poetas noctámbulos
con una luna llena en la boca
y una noche bohemia desnuda en cada párpado

-2-
La carne está danzando desnuda en los ojos
La carne está sonando desnuda
La carne esta servida danzando sobre el mostrador

Cada mujer es una copa de vino desbordándose
Estoy viendo la música sonando en las caderas
Las velas escupen sombras hasta las paredes
LSD,
de las bocas chorrean lunas a los vasos

Mesa No. 1. Johana
Yo soy una bufanda
¿Le agrada viajar a la ventanilla de la mesa?
Sí, el viento habla cosas secas allí

Mesa No.2. ¿Es bello París?
Oui mon amour
¿También el corazón grazna allí como un alcatraz?
Oui mon amour
¿Y las noches?
¡Ah, las noches!
En París las noches se nos salen del alma espantando palabras.

-3-
La carne sigue danzando desnuda como un labio
Las velas se derraman como vasos de cerveza
Mi pipa es un barco anclado solo en el muelle
La calle no se cansa de respirar invierno en las ventanas
Johana se toma así misma entre las manos
y se arroja en el vino.
De las bocas siguen cayendo lunas en los vasos.

(“Este poema lo dedico a Alvaro Burgos, director del Magazine de El Tiempo por allá en Diciembre de1967, cuando se publicó”, dijo el poeta al terminar de leerlo)
+++
De “La ceniza del Libertador”
(Los números corresponden a la página del libro de la edición Planeta, 1.987 )
86
Licores de rosas
Estruendo de ramas que se quiebran
Blancas mesitas de noche vestidas en la oscuridad del recinto
Aleteo en los labios
Aquel Instante del líquido
Aquel fervor gemido
La caída a ese otro lugar donde todo es lo mismo
Pero donde todo comienza de nuevo
Una gran luna que dobla en el horizonte de toldas de yemas rotas
Un coro de lobos en el centro de semejante luz
Amor y sueño

99
Sombras, negrura en los bordes de encajes de hilos plomizos
Negrura en el centro del corazón oscuro
Silencio
Viento
Agua y viento
Tinieblas tibias, vientos y agua
Lo oculto
La caída sin retorno
Morir mismo

106
Las lámparas se apagan con más prisa que nunca
Duerme, duerme, duerme
Una mano recorre el cabello en fuga quieto en su fuga
Los labios indignados la espalda indignada que se ofrece a cambio
Y a lo lejos la sonora carreta del puerto
La noche
No te azores, bien mío
Volveré coronado de gloria no es sino ir y volver
Lamerás conmigo de esa misma miel puesta en la mano serena
Lo prometido es lo prometido

110, 126, 131, 136
(En consideración a la extensión de este Boletín, no se trascriben)

142
Testigo del tiempo
Ojo puesto en el intestino que hace su siesta
Cronista de lo invisible aquel hombre ahí
¿Quién habla sino el amor, el respeto
Quién comprende como no sea el adolorido
Aquel que comió con el dolor del mismo plato
Con la muerte bebió leche de la misma ubre
Quién?
La historia no es la verdad sino apenas el sentimiento de lo que llaman verdadero
Tejido de afectos ocultos
La historia presume de una higiene imposible
No entiende que por su boca también habla el corazón

186
Soledad / Hola, soledad / Verdad única, lamentable devaneo del oro / Orfandad, tristeza de leche prestada / Tanto asedio infantil de la muerte que arranca árboles / Llanto, llanto en las sillas puestas al viento junto a las viejas balaustradas / Desprecio / Toda la gloria del mundo en el cuenco del ojo asustado por el signo de los útimos visitantes / En el tiesto de la mano que tiembla / Blanca certeza en limpio de estar abandonado al destino / Solo en lo único / En lo cósmico inalcanzable / Dimensión donde otros hombres no consiguen asomar sus uñas / Su mierda / Su ojo chorreado por el estigma / Solitario / Donde apenas dos eternidades lo contemplan: / La eternidad pasada / La eternidad que viene / Eso es todo

197
Piensa sereno / Medita el pensamiento salpicado de imágenes que elalba arroja a los atrios / Llora sereno lo que la vida enseña / Escribe en hojas intensas tan profundas como el corazón. / De la ventana nada se sabe mientras no amanece / En tanto un hombre no permanezca en ella tan solo como cualquier pompa muerta / Los ojos enamorados de lo invisibleLelos en el enigma de algo que es como arena en polvo / Talco de espejo / Cristal de fina pelusa de lluvias interminables / Y en el cuenco del ojo el hastío mortal / En el tiesto de la mano la tibia bilis.

214
U n día
Sentados junto a la vidriera donde la memoria limpia el polvo
Ahí donde la vieja remembranza manotea con su trapo
Encontraremos tantas cosas perdidas
Hallaremos lo mejor de nuestras idas cosas invisibles
Todas ellas sucedidas o no sucedidas
No interesa
Cosas tan verdaderas como los actos carnales dentro del frasco
Como lo que vimos dibujado en la ilusión de una lejana vespertina
O lo que nos hizo sangrar con la gracia de un sueño
La sopa que nunca llegó
El velero en el vaso con agua donde la clara del huevo anunciaba aquellos viajes
Y en el centro de todo el cuerpo de un vapor atrapado
Uno mismo
Un día un día
Veremos los poderes del agua
Día nuestro, tan confuso que podría ser el mejor

220
(Incluimos cortos apartes del contexto narrativo)

Cierra la puerta.
Por las grietas del techo aún caen las últimas fragancias del baile de arriba. Fragancias no más pues el baile ha terminado. Pero la música continúa lejana, viejos fonógrafos inexistentes, invisibles, patria distante.

¿La patria?
Para unos los fusiles de la guerra
Para otros un libro con todas las leyes
Para muchos este río, aquella mirada bajo los plátanos, el olor de la mesa servida
Los tristes ojos de la abuela
Aquellas plazas de los parques cargadas de hojas
Este suspiro

Se tumba en el camastro. Mira sus manos violetas, siente que respira sonoro como un gato en siesta. Llora. ¿Cuántas veces lo hizo antes? La imagen de aquel vapor encallado en la Vuelta del Angel no lo abandona. Es él. Y siente que son demasiado pocas las cosas que de ahora en adelante tendrá la oportunidad de hacer. Ensaya el murmullo de una canción pero su pecho suena tan ronco como el pecho de un gato.
-¿Qué pasó con mi voz?

333
(Incluimos cortos apartes del contexto narrativo)

El cajón es descargado en el piso y Su Excelencia siente que unos brazos amigos lo sacan de ahí para colocarlo donde el olvido no alcanza a ver. Pajas adheridas a sus ropas, a su pelo revuelto. Hojas secas como dulces nubes de miel se pegan a su pellejo flojo, a las salientes de sus huesos. Habla no se sabe qué cosas, escucha el concierto de todos los sonidos de la noche. Hay grillos en el patio, pasos que van y vienen afanosos, infernal sonido de morteros de porcelana en el aposento de al lado. Pero sobre todo un hondo silencio, aquel quieto pasmo en todos los ojos que lo ven y no creen.

Noches
Días como noches que pasan abanicando sus rotas velas
Gualdrapazos nocturnos en el decorado de las ventanas en ruinas
Esos gnomos con sus babas hirvientes asomados en el papel de colgadura de la alcoba
De los aposentos contiguos
Hasta en el gran salón de las lámparas apagadas
Noche interminable en el país de las grandes fiebres
De la tos.
Tiempo de sol cuando los ávidos ojos procuran lo último de cada cosa /
con la vieja ternura de un paisaje de niños que no se saben vistos por las hendijas
Días enteros asomado él a la ventana que nunca llegó
Sólo lluvia de fuego en el lejano paisaje de la mar
Ni siquiera cumplido el designio del vómito sideral
El deseo del Gran Vómito
La estética de la muerte que apaga afanosa los últimos fósforos
Vámonos, vámonos

Pasan los días y todo se amasa en un mismo saco. El hastío ya no consigue separar lo que fue la gloria de otro tiempo de lo que es su ruina de ahora. Su Excelencia apenas respira con dificultad, abre sus párpados despellejados y deja ver el fósforo que la biología aún se da el lujo de mantener encendido.


++++++
DEL LIBRO DE POEMAS “ABENDLAND”

10
Veo sólo la confusa ventana,
a través de ella la difusa casa de un día en su mesura, aun así de ningún modo
la casa ni su escucha, menos su espejeante rumor de oro, todo ahora en la hecatombe diluido por causa del oscuro murmullo
de los resucitados.
El lecho del origen de cuya humedad
me erguí trazado al carbón apenas insinuado,
sólo débiles líneas en el horizonte de la tela,
difusos trazos entre el hojarascal de las violetas, aquella poltrona inclinada
sobre la calcinada luz de mamá
del lado de acá de los lienzos,
la salada sonrisa
de un largo y sombrío luto.

14
Veo cabecear a las mujeres amanecidas
ante el espectáculo de innumerables mesas detenidas, apenas iluminadas
por el graso fulgor de los alimentos al pie de tuntunientos candelabros,
asientos dispuestos al azar en su honor
junto a cuchillos con sus lenguas parloteando
entre mortajas de palomas, alboroto de errantes plumas acezando por la tiniebla de los corredores.
Veo el maíz burbujear en las mollejas,
piedrecillas brotar de los buches abiertos ante la penumbra
cual pequeños álbumes, la amarga hiel flotando
en el terciopelo de las tablas
donde Él hunde aún sus dedos de cera,
el cerdo frito a través del craso sonido de lo fervoroso,
los vestigios doblados en su silencio vencido que yo escuchaba.
Restos,
andrajos de peregrino
que mis ojos presenciaron tanto como tocaron de cerca. Las vísceras,
los envejecidos negros armarios en su última ruta, papá de nuevo en el fondo de la niebla
en tiempos en que gruesos goterones de brandy aún descendían por sus comisuras,
la materia asesina del otro lado de los parrales donde colgaban amoratadas pechugas de uva.

18
Abría mis ojos ante la esperanza
de algo pesado y sucio, pero ante mí el tiempo se fantaseaba como cereal
esparcido en el inasible dominio
de alas de palomas quemadas como ceniza dispersa
en plazas vacías. Altas frondas habían crecido para entonces en la pechera de las calderas y los muros,
mientras en las estaciones los gendarmes enfundados
en sus chamarras dormitaban bajo helados almendros, en días en que soñaban con coches lustrosos y escuchaban el quejido
de ensangrentadas locomotoras,
la llamarada de las campanas huyendo de la capitanía.

22, 28, 34
(En consideración a la extensión de este Boletín, no se trascriben)

38
Cuántos años idos,
tantas despedidas en el reseco portal,
muecas inútilmente disecadas
en el hierático arenal de las fotografías,
seres ya caídos en la blancura de la muerte,
amigos expuestos como uvas bajo la canícula,
parientes arrojados de pronto a la cera de la oscuridad,
asunto de nunca acabar.

57, 61, 68
(En consideración a la extensión de este Boletín, no se trascriben)

72
Llega tintineando la tfarde
se extiende como púrpura cerveza que peina los bosques,
descubre de sus edredones las camas
de terracota tendidas en el aire,
agita el polvo lila de los armarios
bate con fruición su plumero de guerra.

Aquieta la tensa musculatura de las marionetas,
adormila el agua de los estanques
barre pajas sopla el penacho de las codornices,
arrastra hacia el precipicio de las granjas
las flores caídas en el patio
las hojas incendiadas,
ofrece su modorra de polvo de nueces
al gran mercado de las sillas.

Sombras cabecean a lo lejos
se inclinan tras espigas aterradas,
la tarde apura el líquido del viejo reloj,
pasa su negra cabellera sobre el teclado del piano
y el lomo de los acordeones.

Veo la ceniza germinal ceder su lugar
a los espantos,
taponar con granos de mármol la tufarada
de los gusanos.

87
Abuela advierte de pronto en su visión
hecha de narguiles y antiguas magias
las morochas de Túnez reunidas
pertinentes
alrededor de un Ser y un Tiempo
aún no concluidos,
urgentes ojos consagrados
a la contemplación de un glacial extravío.

Junto a sus últimas bifloras que apremian
aún balan los corderos del arenoso Egipto,
país donde sus hermanos
todavía arrastran con la fama
de haber sido los reyes de la seda
y el laud.

Abuela escucha el gimoteo de las mujeres
caídas de bruces en el aseo del mármol,
vuelve a presenciar las pedrerías
que ellas hicieron sonar
en su calcañar,
pues para ella el mundo aún fluye
por los desmoronados corredores.

Sobre sus sienes rebrinca como nunca
el viento de América,
que tantas cosas un día en vano prometió.

94
Un raro motivo me une todavía al universo,
inexplicablemente me afilia al vaivén
de su casualidad, de su loca alegría,
razón que sólo admite el triunfo de lo sensible ante el fracaso
de toda palabra.
Imágenes de un día malogradas en el fervor
de lo inútil,
veloces siluetas en el graderío disueltas
allí donde vi aquello
que de pronto perdió toda esperanza;
pero un raro motivo me une todavía al universo.

Secos muebles tostados por el tiempo,
un cajón de caoba cuya voz canturrea como si nada,
su zarpa en guiños desde donde todavía no está,
por el mismo motivo por el cual los corderos
aún balan alegres entre invisibles yerbajos,
olivas, pimienta y clavos olorosos que me sostienen
como una estaca que crece amarilla entre el fango quieto.
Presiento que algún parentesco todavía me une
al gastado verdear de los muros,
a las mesas servidas
donde ya nada hay, ni nada queda ni sangra,
lugares considerados
sólo por simple acto de piedad.
Río de Janeiro, 1.982
Valles de Abendland, 2.002
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POEMA INEDITO
“Para cerrar quiero terminar con un poema que tiene 8 días. Hace parte de un proyecto que vengo trabajando desde que publiqué Abendland. Dice así:
VENGO
Venimos de un lugar que ya no existe
Somos oscuridad, negrura de camino
Voy, vamos, sin saber dónde
La trompa al frente
Con nuestros talones pisoteamos los rastros ajenos como cáscaras…”
(Lamentamos no tener autorización del poeta para publicarlo completo.
Él considera que debe pulirlo …)
+++
3.- INTERVENCIÓN DE LA POETA AMPARO ROMERO VÁSQUEZ, DIRECTORA DE LA FUNDACIÓN. Agradecemos a la autora el envío de su texto.
LA LECTURA Y LA ESCRITURA COMO DICHAS POSIBLES
Lo más cercano a la felicidad, o la felicidad misma: escribir el poema, hacerlo nuestro, porque así se transcurra en el infierno y la patria sea la infamia, por sobre todas las cosas y todos los horrores, están la escritura y la lectura como dichas posibles que entretejen a los seres que aman su oficio hecho de fortalezas y derrotas, de pequeñas adivinanzas que vaticinan no el fin, sino misterios que enmudecen. La lectura y la escritura son pasiones que trazan su caudal de muerte, sus espantapájaros que van dejando agujeros en la tierra, lo que perdura en el corazón, en la memoria, en la agonía de los párrafos nunca terminados, la verdad sobre nosotros mismos, ese monstruo vasto como un abismo que es la vida. Nunca sabremos si la literatura nos salvara de la horrible noche de los hombres.
Encarnecidos escribimos, hacemos anotaciones, y la palabra se hace mágica y terrible. Como cabalistas convertimos cada sílaba en una culpa o en un acto estético, y nos volvemos obscenos y audaces, y nos vamos muriendo sin haber logrado deletrear la interrogación que somos. Y los manuscritos devotamente aparecen, y retornamos a los libros que ahondan la sabia oscuridad, y nos llevan a destejer los afanes de la página que nos atrapa entre sus dátiles, en su olivar de muerte.
En muchos sitios de la casa están los libros, en los estantes, debajo de las escaleras, en las mesas hechas de vitrales para adornar la sala, en el tocador donde las mujeres guardan las alianzas de amor de las sortijas, las cartas que contienen secretos innombrables. Los libros nos tientan desde los lugares más insólitos, a la hora de los lobos gravitan como solitarios habitantes de una ciudad llena de espinos y de almendros, son a veces los ojos de los astros, o la implacable simplicidad del héroe, nos llaman las voces de quienes los escriben. Desde la primera vocal hasta el asombro insospechado; la página que fue escrita en cada uno de nosotros.
Los libros de poemas donde los hombres arman sus fragmentos, donde existe el caos como una ley primigenia, donde la infancia es un frenesí donde ya ha transcurrido lo infinito.
Los que no plasmaron el extraño y feliz acontecimiento que es la escritura, y solamente dibujaron laberintos en la arena, como Buda o como Cristo, nos donaron su palabra oral que ha abarcado el orbe, pero nada parecido a lo que está escrito. Los libros nos revelan las infinitas noches que habitan el corazón de los hombres, regresamos a ellos seducidos por la muerte y la hojarasca, retornamos esclavos de sus reinos, devorados por sus fieras, después nos arrancamos los ojos para pensar y seguir descubriendo nuevos universos, mientras La tarde se va llenando con nuestra ceniza.
Alejandro de Macedonia tenía muy cerca de su lecho la Eliada y la espada. Decía que los libros lo salvaban de la encrucijada que era el alma de los hombres, o lo condenaban a esa suerte misteriosa que era el azar, y que la espada lo protegía de la venganza de los dioses. Los libros nos donan esa fuerza de la transformación, no somos los mismos después de haber sido poseídos por su minuciosidad de relojería, por su yermo que alucina. Telúricos como un dédalo permanecen en la yema de los dedos, sin lugar a dudas son pródigos como los árboles, expiatorios como una ceremonia en la mezquita, a veces silenciosos como ángeles, maldecidos como los días más aciagos.
Hacer alusión a los libros esta noche, es comenzar a enumerar los sueños.
Un día soñábamos los que conformamos la Junta Directiva de la Fundación de Poetas Vallecaucanos, que una noche de las tantas noches que nos corresponden en esta travesía, estaríamos con los amigos escuchando los poemas de Fernando Cruz Kronfly. Soñábamos que él aceptaría nuestra aproximación, como quien dona a la página la certidumbre de un orden, el goce lúcido de su más amado oficio. Y esta noche nos reúne la poética de Fernando Cruz Kronfly, nos congregan sus libros, el interrogante de su palabra escrita, el énfasis de su áurea, el otorgamiento de su llama, porque hay una llama para sus laberintos, para la ceniza que atardece entre sus grillos, para sus amapolas diluidas en la niebla. Para los ritos de su soledad hay una llama que le dona su alcázar, para Abendland, que encierra su infancia, su sangre de pólvora, sus torcazas en el fondo del pozo, la luz perfecta de su madre, los lienzos, la mansedumbre de los hilos, la casa de alas como la noche, las blancas fotografías parecidas a la muerte, el murmullo de la penumbra en las vasijas, su padre asomándose al atardecer, las lilas floreciendo debajo de las piedras. Hay una llama que encierra a sus ancestros, sus árboles de nácar, las nueces invocando el aire de la tarde, y ante todo la llama en su voz, en el idioma que lo sostiene erguido, en los riesgos del limo y de la sangre. Una llama para su estatura de trinchera, para su queja y su voracidad, para la vida misma que lo atrapa en ese otro hemisferio donde la palabra tiembla, sola enmudecida, a veces sin respuestas, arriesgada en la búsqueda, en la perplejidad donde los muros se silencian, o en esa la claridad donde los acordeones traducen la leyenda. Como la boca del mago, como la rotación simétrica de la mariposa que sueña con el vértigo; la llama que enciende la zarza y le recuerda que el hombre encierra al hombre que fue formado de un puñado de barro.
Esta noche en esta ciudad llena de calles verticales, donde la cercanía del mar serpentea en las axilas, celebramos sus libros, su trabajo ardoroso como docente, las dones y los méritos de su trasegar, y por sobre todas las cosas, celebramos tenerlo como Miembro de Honor de la Fundación de Poetas Vallecaucanos.
Borges decía “ que creía en la inmortalidad, no en la inmortalidad personal, sino en la cósmica, más allá de lo corporal está nuestra memoria, y más allá de nuestra memoria quedan nuestros actos, nuestros hechos, nuestras actitudes”.
Amigos, el tejido laborioso de la vida y la obra del escritor Fernando cruz Kronfly está con nosotros, con la aventura de sus elementos, con su contemporaneidad, con su hálito de orfebre. Más allá de los conflictos y la soledad, más allá de sus lámparas de azufre, la ciudad que amanece en los recuerdos, su armadura que lo interpreta, su viaje en la penumbra, su hondura en el exilio, porque está allí el lenguaje reverberando, el paisaje con sus oblaciones y sus sepulturas, con un olor a sal el miserere de los crucifijos. Así el escritor Fernando Cruz Kronfly, sólido y gozoso va cayendo entero en la asonancia del abismo. Caben en sus manos todos los fuegos, todas las fiebres lo convocan porque es un escritor delirante que viaja hacía la nada, convencido que hay una eternidad que lo contempla y llena de un brillo como de alba, de un quejido como de patria rota, las certezas de su corazón de viento.
Bienvenido Doctor Fernando Cruz Kronfly: esta noche de velas encendidas continua su larga travesía en el desierto, el mundo desmesurado hace su viaje hacía la herrumbre, y nosotros sus amigos aplaudimos su prosa, la respiración de sus frases, la titánica construcción del poema, las maravillas secretas de su obra.
Amparo Romero Vásquez . Santiago de Cali II-17-2006
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No disponemos de los textos escritos de las demás intervenciones. De la grabación extractamos estos muy cortos comentarios y apartes:
*** De la del escritor y catedrático Darío Henao, decano de la Facultad de Humanidades de la Universidad del Valle:
Inició la presentación refiriéndose a sus primeros acercamientos a Cruz Kronfly por los años de 1.970 cuando él era estudiante y éste profesor de la Universidad Santiago de Cali. Luego, desde hace 25, han sido amigos, colegas y contertulios en reuniones literarias en Argentina y Brasil y en la vida académica en la Universidad del Valle. Se refirió el presentador con amplios detalles de contenido, influencias y cronológicos a la obra de narrativa y ensayística de Cruz Kronfly y por la cual éste es más conocido. Anotó que, quizás, por su “la hondura fílosófica, la densidad poética y la exigencia a los lectores, no ha sido para amplios públicos.” Destacó además el conocimiento y los acercamientos del escritor con dos autores: Fernando Pessoa y João Guimaraes Rosa.
Henao se identificó como un estudioso de la obra de Cruz Kronfly y sobre ella ha elaborado diversos ensayos y textos manifestando su propósito de organizar en un pequeño libro con todos ellos. Al final, en cuanto a la poesía de Cruz Kronfly, se refirió a un aparte de una entrevista que alrededor de su obra le había realizado hace 4 años. Específicamente le preguntó: “ “Abendland”, tu único recién publicado libro de poesía, alude en su título a la tierra del ocaso y el tránsito o paso al alba de la mañana en ella oculta. Es un poema que has trabajado durante casi veinte años y en el que condensas una reflexión sobre la vida y la muerte y al mismo tiempo le rindes homenaje al padre y a la madre. ¿Cuál es el origen de esa mirada, con una lucidez desesperanzada, que atraviesa todo el poema?” Y esto respondió Fernando:
“En Abendland lo que hay es una visión del mundo, ya que es una representación del mundo que desde luego está muy ligada a la infancia y a lo que sucede en todos nosotros en los momentos de la formación subjetiva. Porque todos nosotros somos fundados en los primeros años y yo que crecí en un ambiente laico por el lado de mi padre, no así por el lado de mi madre, pero de todas maneras ella tampoco era una creyente así a rajatabla. Sus ideas religiosas eran unas ideas bastante liberales y no me explico porqué, nunca he podido entenderlo, siendo árabe era así tan liberal y lo fueron y lo son todos mis tíos.
El mundo que hay allí, y la mirada del mundo que se percibe, es la de una persona que ni es optimista ni es pesimista sino que entiende que la materia cumple sus leyes. Lo que ocurre es que uno se resiste con el optimismo o se queja por el lado pesimista de que eso sea así. Pero otra cosa muy distinta es colocarse frente a la naturaleza, de frente, con el paso inexorable del tiempo a registrar eso, nada más. Sin tristeza, sin alegría. Sólo registrando el deterioro como parte de una ley de la naturaleza.”

*** De la del Dr. Ciro Edgardo Cortés:
Al referirse los destacados méritos del homenajeado para la exaltación, agradeció el expositor a la “magia de la escritura de Fernando Cruz Kronfly” y destacó su fructífera labor de creador y de docente de juventudes. Enfatizó en su ejercicio de abogado laboralista y lo calificó como “un verdadero humanista con profunda sensibilidad social. Ejemplo de vida y ética. Su escritura y sus actuaciones no perecerán jamás.”
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4.- GALERIA DE FOTOS DEL EVENTO, del autor y de imágenes de las carátulas y contracarátulas de algunos de los libro de FCK, en http://www.snapfish.com/thumbnailshare/AlbumID=38702499/a=45580223_45580223/t_=45580223
Foto de FCK de Lalo Borja: http://www.arquitrave.com/galeriaautor1foto6.htm
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5.- ALGUNAS FUENTES DE INFORMACIÓN SOBRE EL ESCRITOR Y SU OBRA.
(1) Fernando Cruz Kronfly (Buga, Abril 8, 1.943) Hoja de vida:
http://www.puj.edu.co/vice/informativo/lagoalsaman/edicion/29-03-2005/docs/HOJAVID.doc
Abogado, Profesor Distinguido de la Universidad del Vallle, Maestro de Juventudes de la Universidad del Valle, Doctor "Honoris Causa" en Literatura, Universidad del Valle, 1.996.
Actualmente trabaja intensamente en la terminación de dos nuevas novelas y en un nuevo libro de poemas, uno de los cuales fue leído en el evento.
(2) “La ceniza del libertador” Autor: Fernando Cruz Kronfly. Planeta, Primera edición, Mayo de 1.987. 13.8x20.9 cms. 341 páginas
(3) “Abendland” . Autor: Fernando Cruz Kronfly . Ciudad y fecha: Medellín, 2002 , ISBN: 958-8173-28-0 , Formato: Rústica, 12 x 20 cms. Páginas: 98 EDITORIAL EAFIT, COLECCIÓN ACANTO de POESIA.
http://www.eafit.edu.co/eafitcn/fondoEditorial/colecciones/acanto/abendland.shtm
(4) La desesperanza y la muerte en la novela La ceniza del Libertador de Fernando Cruz Kronfly Por Alfonso Vargas Franco alvafran@univalle.edu.co
Poligramas (UniValle) No.21 Junio 2004 Pág. 171
http://poligramas.univalle.edu.co/21/LA%20DESESPERANZA.pdf
http://64.233.179.104/search?q=cache:tlZhcvigDD4J:poligramas.univalle.edu.co/21/LA%2520DESESPERANZA.pdf+%22La+ceniza+del+libertador%22&hl=es&gl=co&ct=clnk&cd=1&lr=lang_es (versión HMTL)
5.- http://www.revista.agulha.nom.br/ag28kronfly.htm Deseo y soledad en cuatro novelas de Fernando Cruz Kronfly. Por Eduardo García Aguilar
6.- “El ideal glorioso del héroe derrotado. Análisis lingüístico de la novela La ceniza del Libertador de Fernando Cruz Kronfly”. Libro de Adriana Gordillo Alfonso (adrigoal@hotmail.com ) y otros. FAID Editores. 2001
7.- Noche de aplausos para Cruz Kronfly . Campana. Por Álvaro Burgos Palacios
EL PAIS, Febrero 21 de 2006 http://elpais-cali.terra.com.co/historico/feb212006/OPN/colu2.html
domingo, abril 06, 2003
8.- Poesía en tiempos de guerra. Abendland es un bello poema, profundo y desolado.
(Tomado de EL TIEMPO-Cali) Por Fabio Martínez, fabiomar@univalle.edu.co domingo, abril 06, 2003. http://blogfabio.blogspot.com/
9.- http://administracion.univalle.edu.co/GruposInv/NuevoPenAdm/index.php?item=13
Nuevo Libro: Nuevo Pensamiento Administrativo , Facultad de Ciencias de la Administración
Universidad del Valle. 2005 , Colección "Nuevo Pensamiento Administrativo" Compilador: Fernando Cruz Kronfly
10.- GRUPO DE INVESTIGACION "Nuevo Pensamiento Administrativo". Facultad de Ciencias de la Administración. Universidad del Valle. 2005 . COORDINADOR: FERNANDO CRUZ KRONFLY. Abogado. Doctor Honoris Causa en Literatura fercruzk@univalle.edu.co
Fuente: http://administracion.univalle.edu.co/GruposInv/NuevoPenAdm/index.php?item=2
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Asuntos relacionados:
* Fernando Pessoa http://es.wikipedia.org/wiki/Fernando_Pessoa
* João Guimaraes Rosa (Brasil, 1908-1967) http://es.wikipedia.org/wiki/João_Guimarães_Rosa
http://www.epdlp.com/escritor.php?id=1791
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